Del árbol lo he querido

Colgado de vos

2012-01-25T14:19:00.000-08:00

Hay centímetros de silencio entre tus gestos y mis palabras.

Que hermosa es la distancia en una mirada perdida,

yo por alguna razón logro verte unos instantes.

Tu sonido se siente distante del silencio que invento;

No se como pasa el tiempo, tampoco el recuerdo;

No entiendo como se ven mis manos, si primero las

huellas y después sus rostros.

Aun es difícil saber que esta pasando

y no es fácil esquivar lo mas obvio.

No veo nada detrás de tu imagen y puede que este ciego,

me dices que es verde tu color y afirmo mi ceguera.

Si pienso, siento paz. Si río, me deslumbras.

Son tontos los gestos de ausencia y torpes los que te doy, o al revés.

No es absurdo si te digo, ni exagero cuando pienso, que tu belleza

ilumina mis mas oscuras derrotas.

No son obsoletas las palabras que te digo, ni precisas cuando las pienso,

y espero

respuesta de tus gestos.

Quédate un poquito mas cerca, para que no pueda ver nada mas.

No es eterno lo que pasa, sino lo que se detiene.

hubo un Hombre

2011-10-28T21:02:00.000-07:00

Yo se que el no quería que lo hagamos con tristeza pero no se si en la pretensión desmedida de la pluralidad me he perdido un poco en la singularidad, fue inevitable. Me volvió una angustia terrible, el nudo intachable e indisimulable en la garganta, la piel de gallina, las lagrimas improvisadas, las ganas de salir y gritar en mi piso, el 12. El día nublado casi con ganas de llover dio una connotación aun mas especial. La alegría igual llegó, pero recién al medio día y con sol. Repaso cientos de vídeos y no logro creer que a pasado un año, no por la medición abstracta del tiempo sino por la de los sucesos; (por humildad) ya no son millones las preguntas (que me hago), todas pueden apuntar a una sola...¡¡¿porque?!!.
Si, volvió y fue millones, sin duda volvió en millones este 23 de octubre.
Quiero dejar un pequeño fragmento de las cosas que habitualmente pasaban con frecuencia en esta Argentina, no voy a hacer hincapié en la terrible adversidad que como sociedad enfrentaron (y enfrentamos todos) los pueblos originarios, el pueblo diaguita por estos sures (entre otros). 500 años de historia, maltrato, olvidos, torpezas, violencia, indiferencia, etc, es algo que debe no pasarse por alto, digamos que es imposible hacerlo pero de algún modo se hizo con cierta "técnica".
La comunidad Quilmes logro unir voluntades, fuerzas y esperanzas. Lo hizo sobre todo por la grandeza de visiones y proyectos de un país que toma las políticas de conquistas sociales como el principal factor de crecimiento sostenido y prolongado, como único motor capaz de generar lo que nada mas puede auto generar esfuerzos y reciprocidades, el pueblo, la gente. Fue por fin en un marco favorable, pero no difundido. Siempre da la sensación que estas luchas y conquistas se dan en absoluta soledad, algo que con criterio histórico se podrá desmentir (o enterrar).
En 1977 el gobierno expropio 206 hectáreas de tierras tradicionales del pueblo Quilmes a terceros usurpadores de títulos, pero tenia otros planes..
En 1992 el gobierno de Tucuman otorgo la concesión a un empresario por un periodo de diez años a un precio mensual trágico de $110 (!!!!) que obviamente jamas abonó dicho importe. Entre los permisos, figuraban la construcción de un hotel, una piscina y la condición de construir un museo (¿?) sin ningún tipo de relevamientos, consultas, participación y consentimiento de la comunidad y como pudo constatarse tampoco se hizo un análisis del impacto ambiental.
Hubo un hombre que puso la piedra fundamental a un largo y muy extenso camino de reconstrucción. En el año 2007 -nación mediante- la provincia del norte desalojo por la fuerza publica el sr empresario y todos sus séquitos. Desde el año 2008 la comunidad tomo posesión de la ciudad sagrada, permitiendo el acceso a todo visitante. Se mantienen cerrados el museo, el hotel y el comedor. Los resultados de las investigaciones de muchos arqueólogos pueden ser alarmantes y el apoyo del estado mediante políticas es fundamental. Nestor toco la puerta de muchas casas, el corazón de muchos jóvenes, los ojos de muchos incrédulos, la esperanza de toda una historia. Nestor vive en la historia, y esa es LA alegría que encuentro cuando lo recuerdo, es la única parte. Porque prefiero que la historia me lleve a las personas a que lo haga toda una nación devastada sin ningún tipo de entusiasmo en la construcción, a que lo haga una nación sesgada por el dominio de un poder represor y censurador (de esos que hoy hablan de instituciones, república, ética y buenas costumbres), a que lo haga una nación entera llena de indiferencia. Nestor vive, recuperamos la historia, Nestor afortunadamente vive.

Lugares

2011-10-08T11:06:00.000-07:00

Mi mundo es pequeño y si alguna vez fue gigante, no recuerdo que le faltaba.

es pequeño y hay sueños de verdad, también hay de los otros.

es pequeño y con miradas grandiosas, aunque hay otras mas.

es pequeño y jamás te podrías perder, sin embargo, hay quienes se perdieron.

es pequeño pero siempre me resulto difícil saber a donde termina.

Mi mundo es pequeño pero quiere querer tu mundo.

es pequeño y en el están exhibidas las derrotas, todas, como una galería de historia. Los triunfos, están antes de las derrotas (y también al final), esta en irte a buscar, esperarte y despedirme.

Mi mundo es pequeño y con el corazón algo expuesto.

Tu mundo parece enorme, al menos, su sombra lo es.

Tu mundo parece seguro pero no me refiero a su protección.

Tu mundo tiene algo que el mío no tiene y es lo mas exacto que puedo decir.

Tu mundo a veces se parece al mío

tu mirada y mi silencio

tu palabra y mi mirada

tu silencio y mi palabra

tiene su nombre.

Mi ventana que da a tu puerta, siempre se miran.

Tu lugar y mi lugar tienen un lugar en este otro mundo mas grande, eso es tal vez lo que hace, que el mundo sea un pequeño lugar de encuentros en grandes terrenos de desencuentros.

Caminos Singulares

Se empieza por el Poeta

2011-07-24T16:26:00.000-07:00

En la revolución se empieza por el poeta porque no hay nada sin poesía, nada de carteles, nada de canciones, nada de nada. En el golpe se empieza por el poeta y se esconden miedos y se opacan ideas y se pintan con sangre los olvidos y se compran corporaciones que industrializan realidades. En la biblia se empieza por el poeta y se erradica toda grandeza humana quedando solo a merced de los milagros y se instalan domingos. En la infancia se empieza por el poeta, de otra manera (todo es de otra manera), pero se lo termina durmiendo con cuentos de hadas.

Los días terminan con el poeta por mas que el intente ordenarlos con cualquiera de sus calendarios.

Los poetas empiezan con la poesía para desenmascarar ideas propias (en lo ajeno y personal) pero todo poeta termina escribiendo al corazón de su pueblo, al amor colectivo, a la construcción dolorosa – de todo proceso de cambio que cambia -, a la nueva burguesía que se forma en fila india, a los compañeros de la lucha pasiva o activa, a los que dudan, a los que aman, a los que intentan conquistar (porque el poeta siempre intenta conquistar). El poeta le escribe a la política y cuando la poesía es política, es mejor salir y bailar.

Bitácora de Caminos Singulares

No hay titulo!

2011-04-28T05:41:00.000-07:00

Triste, emocionado, reflexivo, inquieto leo el diario buscando llegar a la ultima hoja para darle mi sonrisa a mafalda a cambio de su ingenuidad libre de contaminación mediática, expresión inmensa del delirio de la ironía, para mí, casi el humor perfecto. Llego y no esta, hay a cambio algo de humor espontaneo, me refiero a los horóscopos, no fallan cuando te intentas ver descripto en lo que te toco del día.

Laberinto sin Rey

2011-03-04T08:14:00.000-08:00

Es la belleza que se mide con asimetría,
Es el fracaso que se encuentra y se ignora,
Es un laberinto de emociones sin salidas,
Es la puerta que siempre mira a tu ventana.
Es la alegría que toca tu espalda,
Es el grito que me aleja de muchos,
Es el sueño que se duerme.
También hay algo de salidas sin laberintos.

Es el alma un poco de todo con algo de humano.

Mi clave de Sol (uno)

2010-11-11T10:48:00.000-08:00

Las mañanas agitadas agrietan el recorrido de la sangre
y el corazón que solo sabe de latidos,
se vuelve bruto.
De nada sirven los ojos. Nunca, nunca supieron ver en ocasiones así.
Los hombros se tensan porque saben de pesos, la piel modifica el coeficiente de rose y adhesión.
Las piernas, las más doloridas, se afirman y ablandan constantemente dándole órdenes al corazón. Verdaderamente ellas saben de caídas. Saben de principio y fin.
Las manos que cierran sus puños esconden un dolor enorme con la misma fuerza que estrangulan el peso del tiempo sin sentido. Los puños abiertos son un símbolo de paz, pero también armonizan con pestañas tristes.
Los brazos cuelgan hasta dar un abrazo.
La cabeza no entiende de descansos y de alguna forma, intenta, regular sus partes autónomas. La cabeza es el concepto de dios más acertado.

H2o OOH

2010-09-11T11:14:00.000-07:00

La tierra agrietada, el silencio aplastante de gritos buscando ignorar la sed. Un lugar sin agua es una gran porción de olvido, un pueblo sin agua es una libertad atada del pie hasta la mano, de la boca hasta el estomago, una casa sin agua no alimenta, un niño sin agua no crece, la educación sin agua no entiende de recursos naturales. La realidad se construye con la memoria también. Mi felicidad colectiva por saber que es una obra para todo un pueblo, por saber que es un sueño, acristalado en alguna tela de araña, que hoy se hace realidad. Mi felicidad personal por (aprender?) el legado “ya no va a importar como suceda, cuando se lucha un día llega el momento de ver los resultados”.

Que se mojen las sonrisas de un pueblo!

Al Pueblo de Villa la Punta y a todos los luchadores de esa generacion inagotable bombardeada en el 55

La revolución es pública

2010-07-26T17:11:00.000-07:00

El abismo salta a los pensamientos:

"la formación no es constante ni para siempre y

la noche también se llena de mentiras."

Las ideas caen. Derrotadas.

Yo no tengo a quien escribir, sólo tengo mi propia voz que me contesta en un tono solitario; la voz corajuda, ¡mi voz corajuda! es un recuerdo que se me está haciendo difícil escuchar y ya ni siquiera sé para qué practico este ejercicio si le gané mil veces a la cobardía.
Es de noche, y la noche con su pacto otra vez me derrota con el peor de los calvarios, es de noche y reinvento el diagrama con el que se rompe el corazón.
Quien pueda entender un desvelo, jamás encontrará la mañana más fría y solitaria que el resto de las horas. Por eso te enfrento, porque ya no le temo al mezquino refugio de la oscuridad ¡aparece luz, enfrentáme como te enfrento, mostráme ante todos, saca a relucir mis mas podridas facciones! Soy un hombre cruel, lo he sido al menos con tu batallita mediocre, no soy el hombre que le teme a la oscuridad. ¿De qué te avergüenzas, de qué me escondes? Asomate mañana miserable que no tengo a quién más enfrentar.
No tengo una dirección para que me socorra de madrugada mis ahogadas penas, mucho menos un matutino esperando que amanezca. Estoy solo, los demás ya no están o me ignoran. Maldita luz ¿realmente me temes? ¿¡Realmente le temes a quien no tiene con quién recorrer las batallas perdidas!? Eres cobarde, por eso la revolución fue de noche, no necesitamos de tu luz.
Vení que ya no tengo a quién decir que no entiendo, vení que no tengo a quién decir que alguna vez será, pero no será fácil, maldita luz del día, sé digna y enfrentame que aun sé que soy Juan José Castelli y declaro que no me gusta el anonimato, sin embargo es a quien más escribo.

25 de mayo

2010-07-01T16:57:00.000-07:00

Oxidadas, apiladas, sin fuerza y sin camino, ya no suenan. No hablo de la trocha angosta del ferrocarril, de la sirena con bocanadas de humo en cada estación, de los pañuelos con lágrimas, del adiós envejecido en un “hasta pronto”. No, en ningún momento voy hablar de la rutina del maquinista. Me refiero en cambio a las voces de mil novecientos cuarenta. Algunas están calladas en los libros, otras en algunos recuerdos. Lo que propongo, sin poesía, es que no duerman. Lo manifiesto, es que a las palabras no se las lleva el viento. Hace tiempo que nos quieren hacer creer que los jóvenes estamos sin voz. De la revolución sólo se habla con despojos, con distancia, como tarea cumplida, como algo que no tuvo precio, como un cuento de muchos héroes y un solo bandido.
Doscientas sillas del sillón de Rivadavia, doscientos libros de la historia de Mitre, doscientos bicentenarios en Latinoamérica.
Cuántos años han pasado ya de nuestra libertad y con cuánta capacidad repudiamos el método imperial, sin embargo, ese extorsivo sistema fue funcional para nuestra patria. Religiosamente conquistamos el sur, rigurosamente destruimos Paraguay, impunemente negociamos con otros imperios que colateralmente hicieron arrinconar a otras naciones, caprichosamente endeudamos el apenas recién nacido estado.
Son doscientos años de ignorar nuestros más estratégicos errores, doscientas maneras extrañas de transmitir la historia.
Por alguna razón se decidió hablar del héroe argentino por sobre todas las cosas. Doscientas veces indiferentes a Latinoamérica.
Méjico siempre nos quedó lejos, aunque llegó Salvador Allende, de Haití – Simón Bolívar y San Martin juntos, nunca hicimos un acto en la escuela pública. Doscientas formas de ver Latinoamérica.
Mostrarse ante una mujer equivocada es un error de todo hombre y si la revolución fuese una mujer, algo peor que la revolución sería el amor. No hay revolución sin amor, son términos inseparables, doscientas veces inseparable.

23 de marzo

2010-06-24T14:56:00.000-07:00

Inestable, nervioso, reaccionario, tenso, es el día 23 casi en su totalidad.
Hay algo en el aire, hay voces que el viento tiene miedo de levantar,
hay sombras que el sol tiene miedo de mostrar, hay ideas que no están muertas.
En lo personal se me hace difícil ignorar la situación.
Hay sensación de que todo esta por estallar, como si el 23 supiese del día siguiente con el miedo a que se repita.
En cierta medida el 23 no esta equivocado, la omisión, la censura, la comisión, el empréstito de algunas concesiones con forma de cuerpo en la sociedad actúan con gran indignación para victimizar el genocidio.
Sigue siendo difícil -en lo personal- ignorar la situación.
El reloj ordena las agujas y el calendario se hace viejo, viejo y memorioso. No es capaz ninguna energía de detener el tiempo y el 24 se hace presente.
Amanece y todo se mueve con cierto cálculo, con ruidos pausados, con gritos precisos, amanece como si recién terminase todo, con todo destruido. Ahora las agujas ordenan al reloj que se detenga, es el medio día y hay siluetas que ya empiezan a reconstruir lo perdido.
La maquina de precisión, dice dios, no puede detenerse. Su señoría condena a las agujas por su acto encerrándolas en la memoria, con un régimen de visita de una vez al año, donde podrán por 24hs volver 34 años atrás.
Ya me resulta imposible ignorar la situación, en todo el cuerpo me duelen 30mil, en toda el alma me duele la memoria, en todas las heridas me duelen los olvidos.

El contenido de las formas

2010-04-20T12:32:00.000-07:00

Primer pacto.

Hace tiempo que las cosas están quebradizas “y sin embargo te quiero”.

Ya el despertador me estresa menos que los noticiosos, que imagino según sus propias declaraciones, pronto estarán por quedarse sin trabajo. Pero no intento redactar ni rescatar lo que públicamente fue dicho y desde luego también olvidado.
Mi condición vulnerable de mutar el humor es cada vez mas obvia cuando veo librerías llenas de libros apestosamente infectados por una siniestra caradurez, pero mayor es mi dolor cuando veo esa capacidad de adhesión que tiene la sociedad a las voces de esos sirvientes funcionalistas de las distintas dictaduras, pero para desgracia de los que juegan a los dados con esto, no pierdo la genialidad de ver las cosas posibles, porque creo en las instituciones a pesar de rechazar orgánicamente el discurso “institucionalista” . Siendo estudiante de derecho renuncio formalmente al severo discurso de “las formas” cuando no cuidan celosamente el contenido y a cambio de eso me hablan de la seguridad jurídica intentando abolir el contenido social de las normas mediante la dialéctica mas pedante llena de moral y ética; apelan a la moral y ética porque son inviolables pero de sensatez no saben nada, esta claro que se quiere una seguridad jurídica empresarial inquebrantable y cualquier mínimo intento de control será considerado “acto comunista” .
De todas maneras, con gran tranquilidad respiro. No estamos para una “revolución libertadora II” ..pero quien sabe, con tanta inversión privada y el nuevo premio Nobel de la paz..
Me declaro incompetente a los juicios polémicos que llevan la palabra “polémica” puesta por los medios o el medio o las empresas exitosas, póngale el titulo que usted prefiera, pero le aseguro que si usted opta por “empresas exitosas” me daré cuenta que desconoce el concepto de monopolio, a menos claro esta, que lo escoja por haber escuchado una voz del intelectualismo moderno y periodismo independiente, que epistemologicamente descubrió otro significado de monopolio.
También me menciono incapaz de sostener que la historia pasó y que lo que hoy hay es una desconexión sideral. Con el perdón de muchos dioses, también voy a insistir en que debemos creer en el hombre y animarse a pensar fuera del “pensamiento único”. De la misma manera voy a presentar mis credenciales a todos los hombres de las ciencias que aun acuden a distinguir las “duras” de las “blandas” siendo con el tiempo “las duras mas blandas” y através de la derecha “las blandas mas duras”. Por ultimo y para siempre, adhiero a la escuela que comprometa mas mi pensar.
No hay peor espacio que el ausente, no hay peor forma que la vacía.

Bitácora de Caminos Singulares

(un) Dias

2010-03-25T14:06:00.000-07:00

El día empieza con la rutina
El desayuno pasa desapercibido.
La cotidianidad esta en los besos que no saben a nada,
en la misa de los domingos,
en lo rojo de un semáforo,
en el golpe seco del diario por la mañana.
El día continúa nosotros pidiéndole permiso a el
y con cierto soborno pintamos muecas para avanzar mas rápido.
A medio día la sinceridad es más aguda y muestra notas de nostalgia,
extrañamos a quien dejamos temprano, al olor a tostadas del desayuno que pasó rápido, a la luz roja del semáforo donde dejamos la existencia de un beso.
Salgo en mi smoke time y veo el sol a la altura de los ojos, la rutina es más mediática y tendenciosa por eso me concentro más en el calor de ese abrazo por la mañana y entre tanto pensamiento intercalado y ecléctico me doy cuenta de que estos días no tienen nombre, que ensayos de una ceguera no es solo un libro y que solo basta con no salir un sábado para afirmar que los residuos de los domingos por la mañana están en el aire.
El día termina con besos que no sobornan mentiras, con ojos cansados que te buscan y encuentran, con las palabras que el oído más quiere, con el gesto mas simple de la piel.

km 1207

2010-03-06T17:00:00.000-08:00

Hay pequeñas cosas que no tienen a donde esconderse, hay cambios tan grandes que nadie se da cuenta, hay cosas que se creen tan eternas que duran poco para siempre.

La belleza no se mide en tiempo, pero no importa, eso jamás se enseña, al tiempo en cambio lo aprendimos a medir, pero eso tampoco importa porque jamás aprendemos de lo estrictamente preciso. La nada esta en lo absoluto y el amor en la imprudencia de las cosas que no tienen orden, en lo impreciso de querer y comprender, en lo estricto de saber quien soy siendo con vos, con todos. Hay que aprender a abandonar negligencias porque hay cosas inteligibles que no nos comprenden. En la meseta del calendario no encontramos la belleza de nada y estamos tan acostumbrados al orden de las cosas que el lunes siempre será el primer día.
El engaño del olvido es promovido por la misma distorsión del tiempo que habita junto a las pelusas grises de un bolsillo viejo.
Ignorar lo que uno fue siendo mientras era, hoy es un delirio bañado en cobardía.
La poesía de vivir viaja en auto devorando kilómetros con cuatro bocas que muerden la nostalgia de lo que había sido pero que también saborean el metálico gusto de lo que no ha podido ser. Viaja entre querer dejar de ser mientras las horas del calendario anuncian el calentamiento global de las ideas que no mueren y cierto mundo te invita a visitar sus lapidas, viaja y no sabe estacionar su duda entre lo colectivo y personal. La poesía que muere no se destruye pero si se detiene; el tiempo que el hombre no comprende sabe conjugar el renacimiento de ciertas cosas que envejecen.

Hay un mundo inesperado que esta esperando, hay de que llenarse no solo la boca.
Saberme incompleto y no insatisfecho, es de las cosas más hermosas que me apropie en la vida.

Bitacora de Caminos Singulares

No es el “cuando” que mide el tiempo, es el “como” que mide al cuando

2010-02-22T16:25:00.001-08:00

Sos hermosa

Cuando te miro,

Cuando te escucho,

Cuando te recuerdo,

Cuando ríes en silencio,

Cuando me ves y no dices nada,

Cuando te quiero y estas frente a mi,

Cuando cierro los ojos y toco tus gestos.

Sos perfecta

Cuando nos miramos

Y misteriosa

Cuando nos encontramos buscando lo mismo.

Entre qué y quién

2010-01-10T17:46:00.000-08:00

Quién se sabe salvar siempre
Quién aprende a perder lo que se gana
Quién traga todo y al mismo tiempo
Quién despide y saluda sonriendo y llorando
Quién olvida a quien acordándose de quien
Quién ve pasar la oportunidad.
Dónde se pierde un encuentro
Dónde se gana una sonrisa
Dónde se vende un sueño
Dónde se emprende el engaño
Dónde se deja un misterio
Dónde queda la vida
A dónde va la muerte.
En qué oído se muestran los desvelos
En qué espejos se arrojan los besos
En qué boca se callan los recuerdos
En qué gestos se esconden las caricias
En qué ojos se gritan los secretos
En qué nariz se respira un beso.
Aquí y ahí,
pero no en la retórica de un texto.
En este mundo, entre yo y los otros,
entre nosotros y vos,
entre vos y yo.
Sin embargo, se podría responder
cada una de las preguntas por separado
y se podría decir
que siempre se salva quien nunca amó,
que aprendió a perder quien alguna vez fracaso,
que todo y al mismo tiempo es romperse el corazón,
que quien despide y saluda sonriendo y llorando es la cobardía nunca asumida,
que quien ve pasar la oportunidad es una mentira,
que un encuentro se pierde en la voluntad,
que un sonrisa se gana en el rostro del otro,
que un sueño se vende en la imaginación,
que el engaño comienza en el olvido,
que un misterio se deja en silencio,
que la vida tiene sucursales en todas partes y
que la muerte es su perfecta competencia.
que los desvelos se guardan en el oído derecho,
que los besos van en cada espejo,
que también en mi boca se callan los recuerdos,
que en tus gestos se esconden las caricias,
que en tus ojos también hay secretos,
que cuando lo sepa diré en que nariz.
Pero aquí y ahí ya seria la retórica de un texto,
y este mundo solo seria entre vos y yo.

La unica vez no es la primera vez

2009-12-24T15:31:00.000-08:00

Lo imprudente de saber que existe mezcla el oxigeno con torpezas,
La razón de saber que existe corrompe la regla de ser organizado,
El motivo de pensar en su existencia es siempre el mismo,
Poder pensar en razón de su existencia integra los desvelos.
Pero las torpezas del oxigeno nos estacionan en la negación de su existencia,
La regla es ser organizado y la razón es el método de sobrevivir,
También es siempre el mismo motivo negar su existencia y poder pensar en razón de su ausencia íntegra de desvelos.
El amor y la vida suceden una sola vez y hasta ahora la única capaz de eso era la muerte.

2 de corazón

2009-12-13T16:31:00.000-08:00

Las almas y los cuerpos,
la soledad y sus rumbos,
la historia de los hombres.
El reloj y su tiempo,
el trabajo de según qué dios.

El amor detrás de cada rostro.

La luna con su sol de noche
enamora a cupido
que con sus cuerdas
rompe el silencio
de un amor callado.

El sol con su media luna
despierta recuerdos inmaduros
cortando las letras
que con trazo fino
escribieron un encuentro.

La sombra que no abandona
a su dueño, como su dueño
abandona un corazón,
lo que se mide en tiempo
siempre dura menos
que alguna vez.

La prudencia humana
de calcular es un atajo
idóneo para no aprender
a levantarse.

Siempre no es eterno,
pero habrá un amor
detrás de dos rostros.

Mentiras II

2009-11-25T06:49:00.000-08:00

La mentira es muy barata e ingeniosa
incluso más que un arma
y aun tan destructiva al terminar
hasta con una simple idea
que nunca dejo de ser silencio.
Aceptamos que la religión es un invento,
pero escuchamos su voz.
En qué creemos
además de en la paranoica idea
de un enemigo inmortal,
que es igual al que se muere de hambre
y enfermedades obsoletas,
que es el mismo que no aguanta la soledad
pero que destruye todo lazo posible de fraternidad.
Hablamos de un dios omnipotente
porque nos resulta lejana la idea
de un ¿dios?
Hombre, inventemos después a dios,
cuando creamos la convicción del tal Fukuyama
y sepamos que las ideas originales no existen,
mejor es el momento de geometría social y no
de aritmética barrial en countries.
O si queremos un dios ya, porque no
intentamos con la idea del alemancito
ese llamado Nietzsche, que la impresión
del súper hombre es un niño.
A las preguntas inocentes les sobra inteligencia.

Caminos Singulares

Singular XII

2009-11-02T08:44:00.000-08:00

Todo existe en ella y nada se encuentra en eso.
La tranquilidad que se transforma en seguridad,
la seguridad que conforma la paz,
esa paz que nos encuentra mas viejos y nos
deja la intranquilidad de que todo cambia,
de que en algún momento dejamos de girar
con los demás.
Es el escondite que mas a la vista nos deja
y la culpa no la tiene el espejo mas agudo,
sino la figura que promete no regresar y vuelve,
el encanto de volver a ser lo que era con el sueño
de querer cambiar el orden de las cosas.
Todo se pierde cuando se encuentra algo y
también deja en su hueco la huella
el misterio de lo que dejamos de buscar.
No hablo de quien sino de quienes,
no hablo de géneros, sino de la singularidad
y pluralidad que se llama soledad.

Caminos Singulares

Ojos Negros

2009-10-15T11:48:00.000-07:00

No se sostiene una idea con letras,
Sólo se la menciona
manchando superficies blancas
o rompiendo el silencio.
No se describe la belleza
con técnicas de moda y literatura
ni se habla sin el prejuicio
de la imposición cultural.
No se ven los rostros cuando
se camina aplastando el tiempo
que esta marcado en el cemento
que nos lleva a un encuentro.
La ciudad con su reloj
desordena momentos prometidos
salvándonos con la tecnología
que nos conecta con el monitor
para poder mirarnos.
Mujer
el sueño adormece los estímulos
sensoriales y los sueños revolucionan
orgánicamente a cualquier humano.
No hay ciencia que reproduzca una mirada,
Sóla la imagen se guarda en el recuerdo
y es inevitable el accidente de ver
tus sonrientes ojos negros.

Encuentros

2009-09-21T16:18:00.000-07:00

(des)encuentros

Efímero es el tiempo que no mancha, las cosas que no molestan, las persianas que se cierran y no tapan nada.
Efímero es el sol cuando esconde su luz, la venta que se hace compra, las lagrimas que se derraman en silencio.
Efímero es salir a caminar y encontrar a donde quedarse, la moda dibujada en una foto, la voluntad sonriendo en un abandono.
Efímero es el amor cuando llama y contesta, el ruido de cosas que no importan, el contenido de algo que no contiene.
Eterno es el tiempo que no borramos, los ojos que se cierran y seguimos mirando, la venta que siempre espera a su compra que no llega, la moda que fue un gesto emocional y siempre se desea revivir, la voluntad de las cosas terminadas, quien contiene el contenido que nos gusta, el amor que no contesta.
Eterno y efímero es el olvido, las palabras que se guardan y no se dicen, los recuerdos que olvidamos, el sonido de una voz que desaparece.
Eterna es la espera y efímero es no saber que te esperan.
Eterno, sin importar donde, será buscar, efímero, sin importar como, será encontrarte.

Caminos Singulares.

Denotas (vive el hombre)

2009-09-07T09:45:00.000-07:00

Cómo pudo pasar,
Cómo pudo perderse si aun no te había encontrado
Cómo puede pasarnos eso de no terminar algo que nunca empezó
Cómo puede en lo eterno perderse , un poco, lo que nunca sucedió
Qué equivocado que estamos cuando pensamos en el tiempo

Cuánto y cómo pudo no ser si era.

Caminos Singulares

Cómo dejamos

2009-09-03T15:40:00.000-07:00

De todas las locuras que me gustan hacer, sos la que más me gusta.
Cuando siento que te quiero mas que ayer sin saber que es lo que quiero de ti
Cuando se que son mil contradicciones y sigo pensando que me puedes entender
Cuando no son ni cien los momentos que te vi y pienso en todos los que te puedo ver
Cuando no llegan a diez las horas que te escuche y puedo escuchar todo lo que no me dijiste
Cuando las agujas del reloj indican que el día terminó no les creo porque aun no me dijiste “chau, besos”
Cuando busco tu sonrisa para que no me quiten las ganas de soñar
Cuando entiendes al mundo y te agobia la percepción tanto que no te puedes levantar…
Cómo morir sin amor

...si tan cobarde soy que buscarte fue para sostener mis derrotas
Cómo no pedir perdón si siento que te quiero
Cómo no querer saber de vos si soy parte de lo mismo
Cómo no sentir el frío si hay tantas cosas que no nos dijimos
Cómo no ser valiente si solo tengo una oportunidad para decir mis secretos
Cómo es posible no ver con los mismos ojos si queremos lo mismo
Cómo detener mi paso frente tu cara si me escondo de tus gestos
Cuando morir sin amor
...no sea otra cosa que escapar de mis derrotas.

Caminos Singulares

Casi fragmentos, casi poesia

2009-08-26T23:27:00.000-07:00

- Estas en la nada, estas en el todo, estas en lo oscuro. Estas conmigo y sin mi, estas, sola(mente) estas.

- De que sirve el espacio si no lo tomas, de que sirven los lugares vacíos si no nos encontramos.

- El silencio queda mas lejos que la noche, las palabras, se acercan un poco a la voz.

- La belleza es un eco que se repite y repite para quien la puede ver.

- Escucha el silencio de un alma triste, si puedes oírla, es un ritmo esperanzado que perdió algo de comodidad.

- El silencio esta mas lejos que una soledad perdida en la noche, podría decir que te quiero y estaríamos a la misma distancia.

- El limite es hasta que se hace costumbre, una vez que lo dejamos de reconocer aparece el ingenio.

- La precisión del tiempo y el lugar perfecto no une a nadie, solo dibuja un barrera invisible y difícil de romper. El único límite es la costumbre de vivir con lo imaginado, sin embargo, rompiendo un poco con este ritual puede aparecer el ingenio, y esa es la única manera que tengo para decirte, que el tiempo sos vos y el lugar soy yo.

- Ahora es igual, si va sin censura hacia adelante o mira sin pereza para atrás. No es necesario entender el tiempo cuando comprendes la belleza en algun caprichoso instante.

- No es que sea posible soñar, es la única manera.

- Si estos versos no empiezan en sol, no se venderá ninguno de ellos.

- En la búsqueda esta el encuentro y en el encuentro el haber buscado, sin embargo, lo perdido sigue en el medio.

- Al día siguiente la experiencia es tan huérfana, como la madurez inexperta.

- Ver luz en la luz, ver lo bello en la belleza, ver lo oscuro en lo perdido, no es tan obvio como ver un pelo en la cabeza.

- Abandonar es el pretexto de creer haber perdido más de lo que se busca.

- Las palabras nunca rompen el silencio, aun sabiendo que el silencio navega en busca de palabras.

- El oxigeno es un hueco que se encuentra y se pierde en la soledad.

- La sombra del presente tiene más de pasado que de futuro.

- El futuro nunca esta seguro de su vida.

- No es eterno lo que pasa sino lo que se detiene. Y si de verdad lográramos que así sea, lo que se detiene no esta quieto, porque desde su centro para afuera, crece exponencialmente.

Caminando connotas.

Mentiras

2009-08-20T00:51:00.000-07:00

El comediante hizo muchos amigos
derrotando revoluciones marxistas
en Latinoamérica;
La mentira
se multiplica
a gran escala;
nadie se detiene a pensar
porque ya compramos
la libertad.
El perro es funcional
al hombre, como lo
son los cantautores
con el publico que los
alimenta pero no los
escucha.
El hombre es disfuncional
a la tecnología, como lo
es la comida almacenada
que no alimenta al ¾
de la población.
Basta! es difícil descifrar
si el ser de barro es funcional
al conocimiento o al revés,
porque enseña lo que existe y
lo demás ignora.
Descubrí algo entre el miedo
y el amor,
no ignores esa búsqueda.

Caminos Singulares

Agítese bien antes de usar

2009-08-04T12:50:00.000-07:00

Para que sirven las palabras…

si hay rostros tapados de mugre
si la sentencia esta al principio
Para que sirven las palabras
si nadie detiene su trágico paso
si el final es adverso
de que sirven cuando aman al sordo
al ciego
al mundo
y cuando lo hacen por nostalgia.
Para que sirven las palabras!
si no quieren decirlas
si esconden una verdad
Para que sirven!
si entorpecen la historia
si ignoran el presente
si glorifican la miseria
si organizan un puterío
si santifican los dados
si callan al pensamiento
Para que mierda sirven!
Las palabras cambian su voz
Corren una mirada
Sueltan una lágrima
Pintan una mueca
Dibujan una sonrisa
Empiezan el día
Terminan la noche
Transpiran cobardía
Te acercan,
Mucho,
Poco,
Nada.
Te alejan,
Mucho
Muchísimo
Nada.
Por naturaleza la palabra es precisa, con certeza, el rostro que dibujé en ti también.

Caminos Singulares

Papel viejo

2009-08-03T01:10:00.000-07:00

La libertad y la soledad no son la misma moneda (aunque dependerá del banco que las emita), la libertad en soledad no sirve de nada, la soledad en libertad es demasiado grande, aplastante. Conjugarlo, dirían algunos, es el equilibrio.

La soledad no es una elección, sino una virtud. La libertad también podría ser una virtud, pero primero es una condición, condición que hace especial a esta virtualidad (condenados a ser libres), condición democrática como la luz del sol, porque hablar de libertad sin hablar de igualdad es terminar hablando de soledad.

Tiro la moneda que ya se ha jugado tantas veces,
que tiene olor a un viejo mazo de cartas.

Bitacora de Caminos singulares

*Dibujo: Arq. Mauricio Bayro

Desiertos Urbanos

2009-07-20T15:52:00.000-07:00

La bulla de los autos se va extinguiendo con la llegada del frío,
allá a lo lejos, un viejo árbol agitado de tanto dar sombras,
escucha por una noche más el cansado recorrido de un sonido
que se desprende de sus hojas que van manchando calles y veredas.
Todo se cubre cuando esa luna brilla sola.

Allá a lo no tan lejos, un banco cansado de sostener el rocío.
Ahí, un poco mas cerca, la envidia anda gritando.
En la esquina, pretenciosa la soledad y la ironía se encuentran,
gestos, muecas, sonrisas para algunos y preguntas para otros,
nadie entiende nada cuando dos mundos muertos se guiñan el ojo.

Ahí, en el mismo árbol, que ahora esta viejo y cansado
suele presumir la duda con su incomoda pregunta,
y ya casi todos escuchan lo mismo;
el árbol esta más cansado y viejo, no por su sombra o por el ritual
de desprender hojas, sino por la vieja leyenda que cuenta en su tallo.

Muchos otoños el árbol espera su visita
Muchos otoños el banco espera sostener la esperanza en sus pies
Muchos otoños la esquina quiere ver doblar la ausencia de la soledad
De muchos otoños la duda quiere huir.

(En algunos otoños los labios suelen sanar)

Las hojas caen por el efecto de la gravedad
o
por el cambio de estación,
no lo se,
pero siempre caen.
Lo cierto es que jamás matan al árbol que dejan.

Y esa esquina que no olvida al recuerdo, deja mudo al grito
de memorias olvidadizas al dejar ver en el final de su vértice
el tallo de un árbol que dice otra cosa pero te pregunta:

¿Lo recuerdas?.

Bitácora de Caminos Singulares

En Singular X

2009-06-08T02:32:00.000-07:00

Por cada rostro hay un poema y no hay poema que no olvide un rostro anterior

Por cuantos senderos paseaste con la sonrisa eterna
Por cuantos nombres paseaste con la esperanza
Por cuantas guerras anduviste agitando la mentira
Por cuantos Dioses te hiciste nombrar
Por cuantos siglos te hiciste lastimar
Por cuantos diluvios disimulaste la tristeza de la gente
Por cuantas lagrimas te hiciste matar
Por cuantos silencios hablaste
Por cuantas casas te ausentaste
Por cuantos lugares fuiste perdiendo credibilidad
Por cuantas mentiras paseaste tu debilidad
Por cuantos libros pasó tu nombre
Por cuantas memorias habitaste sin preguntar
Por cuantos olvidos tuviste que marchar
Por cuantos motivos se te tuvo que explicar
Por cuanta gente pasaste a ser la razón
Por cuanta razón pasaste a ser el motivo
A dónde estas ahora
A dónde habitas en silencio
A dónde diriges tus fracasos
A quién le das motivos
A quién le escribes tus mentiras
A dónde corres en peligro
A dónde buscas la salida
A dónde olvidas tus miradas
A quién dejas de mirar
A quién llamas por su nombre
Todo esta en su lugar
Todo pasa a esperar
Todo, inadvertido, parece inmóvil
Todo se mide en tiempo
Todo esta en lo que fue
Todo alcanzó en su justa medida
Toda sincronía es corrompida por
Otra sincronía.
Otro rostro se asoma
Otra mañana ilumina el sol
Otro mar endurece sus arenas
Otra vez tu muerte, pero
Otros ojos brillan detrás del olvido
Otro olvido se esta engendrando
Otra forma hay en la sobra
Otra ceguera guía en paz
Otra oportunidad de no claudicar.

Caminos Singulares

Tanto tiempo (sin amor)

2009-05-17T17:59:00.000-07:00

Reconstruir los lazos sociales, ¿es un deseo imposible? Pregunto, ¿realmente es un deseo? De quien fue la maravillosa idea, quien nos perturbó y nos dijo que el compromiso es solo (por ejemplo) el de los contratos?
¿Porque no logramos entender que somos una sociedad? Hacemos algo para que esto se modifique o esperamos que algún gobierno lo haga por nosotros, ¿eso es realmente lo que nos debemos preguntar? ¿Realmente se puede creer que las conductas se configuran en nosotros a través de la ley?
Podríamos empezar a pensar seriamente en incluirnos en la sociedad, hay veces que me pregunto quienes son los que están afuera. ¿Porque buscamos distinguirnos, porque no nos creemos iguales? ¿Podrá algún día ser la sociedad nuestra gran casa? Basta de preguntas. Si, basta.
Después de todo siempre es mejor que nos robemos nosotros, personas educadas, a que lo haga uno sin educación, sin trabajo, sin vida. Ahí si; ahí gritamos a donde esta el estado, Políticos de mierda!!!. El único estado que exigimos que exista en esos lugares, donde no hay agua potable, luz, gas, y todas nuestras comodidades necesarias, es la policía.
Es asombroso con cuanta admiración miramos a las grandes sociedades, si tienen pobres, son educados. Aquí decimos, con cierto tono obvio, que no hay pobres con humildad y por supuesto pasarían a representar cada desgracia de Argentina.
Los más sofisticados en términos de derecho repiten con entusiasmo, que otros países están avanzados en términos de inmigración, que ellos utilizan esa gente para limpiar sus calles, juntar sus cultivos, hacer sus mandados. ¡Que personas tan inteligentes estos abogados! Políticas inteligentes si las hay, remplazamos a nuestros indigentes por otros y con eso se supone que se acabaría con la indigencia argentina. Por otro lado, tenemos a la clase trabajadora, que a los gritos anda diciendo que los bolsones y planes solo aumentan con la vagancia de esa gente (ergo, son los culpables de cada presidente que nos tocó). Pero, resulta que esta clase trabajadora da trabajos en negro, mantiene su empresa con personal en negro y si puede evade uno que otro impuestito. ¿Tiene un porque? Claro, el discurso es muy conocido. Sabido es que hay empresas (grandes, muy grandes y no tan grandes) que gozan de un privilegio único y que nunca se les ejerce control alguno. Concluyamos, el gobierno les da planes de trabajo a las personas indigentes (asi nos encanta llamarlas) como les da privilegios a ciertas empresas, y ahí, nos sentimos violados, pero nos quejamos de los planes de trabajo. No sería tan elegante seguir con toda esta subjetividad.
Tanto tiempo sin amor, soy argentino para las cosas buenas. No me llamen por mi nombre, soy argentino.
“No pienses tanto, no sufras, no hay porque estar triste”. La gente que te quiere o que al menos fabula con conocerte, insiste en que colectivamente practiquemos el arte de no pensar y/o al mismo tiempo, pero según la ocasión, llegan a sugerir que no se viva en una burbuja. Que nobles, iluminados de otra época, que en términos históricos no esta nada lejos de la nuestra.
Tanto tiempo sin amor, nos olvidamos de querer. Si, ya se, nunca hay mala intención. Es lógico que suceda esto, tanto no pensar, tanto no querer saber, hace que cuando ayudemos, en realidad molestemos.
El que invita a pensar, reflexionar, dudar, pasa de dar el discurso bonito, que todas las personas necesitan escuchar al menos una vez al año, a convertirse en un demonio con el solo hecho de repetir la invitación varias veces. Es terrible el miedo a pensar, lo curioso es que las personas que no “piensan” necesitan explicaciones para todas las cosas y muchas veces ellos suelen darlas. Solo creen si se les explica y aquí quizás este tocando otro tema, pero la cuestión es que “La pregunta” que se me formula automáticamente es casi retórica, para que se les da explicaciones a las personas que no quieren pensar? Encima, un poco mas tarde hay que escuchar: “para mi es blanco o negro”. Geniales.
No se me ocurre otra explicación de la genialidad argentina. La historia es…pero para el argentino la historia fue. Ok, blanco o negro. Como si fuese que en la vida diaria nuestro estado de animo no cambiase el curso del día !!.
Listo, listo, ya me lo explique! Esto de los estados de ánimo no aparece en los libros ni en lo diarios.
Siempre me dieron escalofríos cuando se congela la historia por partes, lo mismo me pasa cuando se congela el presente “sectorialmente” y no porque no este de acuerdo con los análisis, que muchas veces (entiendo) es necesario la fragmentación para poder estudiar el problema y/o explicarlo, sino mas bien porque me da la sensación que los resultados quedan congelados, sin vida, y personalmente pienso que el estudio debe estar en continuo movimiento.
Ahora de grande me di cuenta porqué esa sensación cada vez que entraba a un museo. En los museos, la historia no tiene amor. Las cosas no están en su lugar, hay silencio y es del tipo mudo. Empecé a compararlos con vidrieras comerciales, con gran estilo y cierta intención, pero nada más. Cosa distinta es esa casa que ahora es un museo, donde las pertenencias están en el lugar donde solían dejarlas, la cocina sigue siendo una cocina y no una mera interpretación, las paredes, el piso, todo tiene cierta vida, hay silencio, pero del que nunca calla. Viajemos, respiremos ese aire que rodea esas inmensas ciudades calladas “por el tiempo y algo más”, visitemos casas donde habitaron grandes personajes de nuestra historia. Creo que la principal ventaja es que las cosas que encontramos no están tan fuera de contexto, a este movimiento (en parte) es al que me refiero. Sugiero no quedarnos solo con lugares que albergan pisos bien lustrados y cartelitos de “no tocar”.
Triste o no, (lo que implique en cada momento) suelo concluir que el mundo es demasiado pequeño para entender a una persona y demasiado grande para olvidarla, y aquí, probablemente pueda definir a la realidad igual a la palabra poética. Considero que es siempre simbólica y fundante, no persigue la precisión ni la objetividad, sino el hallazgo y perpetuación de mundos posibles. Y digo que la realidad es simbólica porque trasciende el significado de la descripción de un libro, de un analista, de quien escribe, etc, hacia un significado dado por la cultura, el cotexto y contexto, y entonces y en todo caso, podría decir que la realidad es chica, simbólica y hasta poética, no solo por lo que connota sino también, por lo que denota.
Ojala algún día la mayor diferencia entre las personas esté dada por los gustos, en esa diversidad que hace la diferencia al mismo tiempo que la reconoce. La sociedad, nuestra gran casa, nuestro estado, nuestro país, nuestro mundo; y nosotros como habitantes, debemos mantenerlo, al menos, como habitable. No puedo dejar de agregar algo que aprendí de una de las personas mas hermosas que me dejó la historia: “que criemos niños, jóvenes, que no puedan crear, construir, es una barbaridad”.
Tanto tiempo sin amor, Mafalda sigue siendo extraordinaria. Ah y el barril del crudo sigue rompiendo récords.

7

2009-05-08T15:11:00.000-07:00

Los gestos absurdos,
los discursos absurdos,
los que deforman el rostro en el espejo
o el espejo ante el rostro,
no resuelve el mundo,
pero a veces consuelan
del sinsabor nauseoso
de este gran sinsentido.

Los gestos absurdos,
los discursos absurdos,
son justamente el sentido
allí donde no existe.

Una mueca en el espejo,
una torsion en el lenguaje
o un rictus en el fondo de dios o del hombre
endereza por lo menos un tallo
que sostiene a menudo una flor
de la cual el sol no se acuerda.

Roberto Juarroz

Poesia Vertical

1987

Encunetro Fugaz

2009-04-05T23:37:00.000-07:00

Dicen que la muerte es una seducción irresistible,
dicen que verdaderamente se abandona todo por ella,
dicen, tal vez por eso, que es el amor de la vida.

Sostengo que en vida morimos muchas veces, por eso digo que es un encuentro fugaz y no un encuentro espontáneo. Cuántas veces morimos y a qué precio…lo menciono como algo indignante, pero también lo digo como algo muy loable, porque estar dispuesto a morir en vida puede estar muy lejos de ser un tonto. ¿El silencio muere? El silencio para el derecho no significa nada, sin embargo es una bulla muy difícil de callar y tanto o más difícil ocultar.
Si la vida es objeto de algo, la muerte igual lo es. Una siempre se pierde en la otra. Hay de quienes siempre se recordara la muerte y hay quienes siempre serán recordados por su vida donde la muerte solo será un detalle efímero.
Ver una sombra que se besa con otra, ver fotos, hablar de los viajes, sentir el latido del corazón cada vez que a tu amigo le tiembla algún pensamiento, ¿en que tiempo se escribe? El tiempo mata a los verbos, si, pero ¿a dónde mueren? ¿Quién entierra y quién es el celoso guardián de su tumba?
Sobre este mismo papel cayeron lágrimas y lo mancharon para siempre; la lagrima o la mancha en el papel, me parece una pregunta valida para saber quién es la muerte y quién es la vida.

Bitácora de Caminos Singulares

*La imagen es atemporal al texto, solo fui algo oportunista.

Singular IX

2009-04-04T18:16:00.001-07:00

Hay un intento desesperado por explicar algo que no tiene un principio claro ni un fin concreto. Hay palabras que comienzan para no terminar, hay cosas que suceden para perdurar como esos fracasos que duran toda la eternidad.
Hoy comienza lo que dejamos para empezar, hoy esta pena tan muerta de odio vale más que ayer, hoy esta pena tan vacía de tristeza deja las ganas de llover. No vale el intento de escuchar, no sirve saber si sabes, no alegra no verte más, no entristece tú mala compañía, aprendí a ver fantasmas a mi lado cuando recorro por algún álbum de viejas fotografías.
No tengo otra llave que no sea la del pasado, no tengo otra puerta que la de esta tibia luz del día, no tengo más cerraduras que la de algunos olvidos. Ahora que el viento sopla otras verdades, ahora que no hay mas dolor en el juego ni mas fuegos que acaben en cenizas, ahora que se que antes fue peor, ahora que voy a devolver el pañuelo a una tienda que me vendió alegría y ahora que puedo ver la nota que deje en el diario de la mañana donde me alertaba que no olvide el lugar donde se encuentra el espejo que me refleja en compañía y que solo, pregunte como llegar.

A dónde empieza el amor,
en mis manos,
en tus gestos?
A dónde termina un beso,
En tú espejo,
en el mío?
Cómo comienza el olvido,
con tú mirada, con la mía,
Con tú huida en mí silencio
Con tú adiós sin mentiras?
A dónde termina el amor,
En tú casa,
En la mía?
En esa esquina donde comienza el recuerdo..

Singular VIII

2009-04-04T13:36:00.000-07:00

En esta parte de argentina hay una hora más, llueve. Con las últimas luces del sol, llueve. Todo se moja, se respira aire limpio, el viento despierta viejos sueños y duerme otros. La gente se ensucia y presta más atención a las veredas olvidadas.
El agua tibia cae en el mate. La yerba esta lavada, flotan los vestigios que antes dieron otro sabor. No voy a cambiarla, es parte del ritual.
El olor a lluvia que a dejado de caer esta en perfecta sincronía con el sin sabor del mate. La gente ya esta mas tranquila, el interés por las veredas empieza a decaer. Todos salen de sus lugares a ver que ha dejado este chaparrón.
Se produce el milagro, no cae mas agua del termo - no quería mas mate- la calle ya es igual a lo que era antes de llover.
Se apagó el humo de un cigarro en la espera de que deje de escribir. Recuerdo, escucho o pienso – no soy tan sagaz (como el poderoso) ni tan cobarde, como para saber (y olvidarme) que lo que estoy haciendo lo hice, entonces digamos que digo lo que escuché – uno de los mejores sin sabores de la vida es el noviazgo a distancia, pocos entienden lo que se siente antes de viajar.
Amores que vienen y van, amores que vienen y vas, amores. Fantasmas, silencios y una bulla que me perturba en la cabeza… ¡la puta madre! la ropa esta en el tender, olvidada y mojada otra vez.

Pasajes de la bitácora

2008-11-26T07:13:00.000-08:00

Si tuviese que dibujar seria más fácil entender. El impacto visual seria mucho mas rápido que el pensamiento oportuno que podría generar la lectura.
El tiempo puso a los ojos abiertos, grandes, cristalizados tal vez; al rostro, inmutable, colorido, sospechoso de alguna interrogación quizás. El andar es silencioso cuando la voz que retumba no es la de uno mismo, las pestañas caídas marcan el ritmo de la alegría y oídos que escuchan una y otra vez el sonido de frecuentes fracasos. Todo se comprime hasta explotar y extenderse, es como entrar en una recta lisa y perfecta pero, determinado tramo esta totalmente destruido, hay que pasarlo y se lo pasa por inercia…, luego, se sale y se respira con algo de tranquilidad. Eso si, la cara, sigue con ciertos prejuicios del pasado por un tiempo, como delatando la existencia de alguna inoportuna fatiga.
El silencio, “tranquilidad” que le debemos a los cobardes, no se calla a los oídos del corazón. Es el grito, martirio incesante, el que acompaña al silencio de algunas cosas muertas.
Ya no hay amor, si un par de preguntas y ninguna de ellas es “porque”. A medida que avanzo con este texto marchito, pienso que ya no seria tan fácil dibujar, aunque sostengo que si hubiese sido más conveniente, le quitaría menos tiempo al espectador. De todas maneras no trato de ahorrar nada, todo lo que lleva tiempo cansa de igual forma.
Los hombros caídos, casi sin ánimo, descansan horizontalmente, la cabeza, no entiende de descansos. Mas cerca del limite es mejor, todo se encuentra o se pierde en el.
Hay dibujos que se hacen con letras, hay emociones que se explican con palabras, hay fracasos y/o cobardías apoyadas en un papel. Puedo hablar de una alegría, de un sueño, de alguna tristeza, lo puedo hacer con cierta nostalgia, puedo no decir nada y gastar muchas palabras, lo que no puedo, es saber si alguien escucha todo eso que las palabras suelen callar. Habría que reconocerlo, las palabras reconfortan de dos maneras, cuando suenan y cuando callan.
El paladar es un fabricante de ilusiones,
yo soy ese niño en la gran juguetería.

Lo que suena es un organo Vacío

2008-10-20T12:29:00.000-07:00

Perder al amor de tu vida es perder parte de la razón.
Que se acaba el amor es mentira,
pero que jamás vuelva a ser igual es una opción.
Todo tiene otro peso,
jugar ha hacer un par de movimientos para buscar el equilibrio,
es parte del vértigo cotidiano.
Teniendo todo para agarrarte, elijes caer;
Muchas veces es bueno que se acabe el suspiro.
Si el verbo caer empieza y aun no termina,
lo eterno se hace, en tiempo y dimensión,
precisamente grande.
Adentro hay un alma sin hogar,
afuera,
un hombre más.

P/d: lo bueno de los viejos amores es que saben a donde encontrarte,
lo malo,
es que aun no aprendí a esconderme.

Singular VII

2008-09-18T13:44:00.000-07:00

Hable, les dije que ella se iba a las once.
La lógica les debió indicar que yo llegaría a las once y cuarto, llegue diez y media, estaba oscuro, me cociné, no, me recalenté la comida. Esperé que se levanten. No sucedió.
¿ me espereron demasiado?
Me costó aprender que esperar ya es demasiado. Tengo un grado de vertigo a la soledad y no porque haya caído en ella, sino por una cuestion de gusto.
Dejé una nota.
Mañana habrá mas tiempo para estar juntos, este dia ya se termino.
El tiempo no es el que marchita las flores, los pétalos cuando caen, son distintas esperanzas que elegimos no tener. Cada pedazo, cada lugar, cada lagrima, son diferentes trazos de la vida que arrancamos. - Me desperté, pensé: aunque no se note, los peces también lloran. Moví la cabeza rápidamente, no estaba dormido, no era un sueño, me estaba cayendo.
Ya no habria de que agarrarse.

--------------------------------------------------------------------------
Me desperté, si me había dormido. Comprendí que solo era sueño lo que tenia; el papael descansaba en la mesa y el lapíz en mi mano. Sólo logré escribir estupideces, rompí el papel, - debo haber dormido veinte minutos -, decidí no dejar nota alguna, que el cerrar de la puerta de un golpe seco despierte a los traidores.
Me fui sin saber si las cosas asi sucedieron. Prefiero pensar que si.

S/N

2008-09-10T15:29:00.000-07:00

( Alguien inferior) Maestro! yo hice todo lo que tenia que hacer, cumplí con mi tarea, sentía que todo iba bien, realmente lo sentía.

( Alguien superior) Ya lo se.

( Alguien inferior) Se que la verdad la conocemos pocos, pero en este mundo somos demasiados.

( Alguien superior) También lo se.

( Alguien inferior) Y en esos demasiados hay gente que conozco y que quiero.

( Alguien superior) Siempre lo supe y en cierta forma vos también. No te agarres de lo que quieres, que eso te acompañe, nada mas.

( Alguien inferior) Si, ya lo creo, pero hay veces que me siento vencido. Se que no me debo involucrar como lo hacen los demás, yo soy distinto, pero hay veces que no me lo explico.

( Alguien superior) No te lo tienes que explicar, en las explicaciones hay vacíos.

( Alguien inferior) Si, lo se, porque me lo explicaste vos!!!

( Alguien superior) No te lo explique, solo te lo dije..

( Alguien inferior) En una de las tantas charlas que tengo con las personas que no son los llamados buscadores, me quede sin palabras, pero esta vez no fue apropósito, esta vez sentí cierto silencio en mi... no sentí agresión en las palabras pero yo me las gritaba por dentro y las repetía incansablemente..
" Buscas la paz y la armonía porque le temas a la vida,
buscas el amor completo porque le temas al amor,
buscas, simplemente buscas algo porque tienes miedo de saber quien sos.
Pero alguien te gano de mano y te encontró, entonces encuentras porque odias las incertidumbres."

( Alguien Superior) Descuida los demás, (todos los demás) pierden el tiempo.

( Alguien inferior) El tiempo, eso es!! El tiempo!

Sigular V

2008-09-09T18:26:00.000-07:00

Uno mira el reflejo de los otros, de las cosas.

Quieres mirar mas, no puedes, solo sientes.

Te imaginas y sientes mas.

No sabes lo que es mentir, no,
tú no sabes lo que es mentirte.
No me ves, me dejo sentir.
(- Por ratos creo que nada es irreal.)
El día que me veas desconfía de mi.
(- Soy torpe, voy a insistir, los recuerdos sirven)

Nada fue irreal.

Foto: La Negra Muerta, Sgo del Estero

Back to the past I

2008-08-29T00:41:00.001-07:00

No hay nada que tome demasiado tiempo..
El campo se juntó con la iglesia, fotografía que no terminó de salir del blanco y negro, eterna "sociedad social" con fines sociales y nobles. Supuestos que siempre escuchamos con cierta simpatía, claro, siempre hicieron a las buenas costumbres.
Las ciudades, todas y sin excepción ya son ciudades grandes. El arco imaginario la divide por zonas de desarrollo, de "en" desarrollo y periferia, con excepción de algunos countries que se encuentran en las afueras de la ciudad pero distinguido por una frontera no imaginaria.
La verdad caminando siento cierta angustia, no creo que sea un privilegio mío, levanto la cabeza y los arcos dorados indican que ahí se encuentra el pedazo de carne global que te esta esperando, lo curioso es que nunca se espera demasiado de una hamburguesa. No importa, ya no hay nada que tome demasiado tiempo, la comes y antes de comerla, sabes que esta rica.
Me siento tranquilo, estamos en épocas de sojas gordas. No me importa si con nuestra soja las vacas europeas engordan mas, y nuestra tierra se hace material lunar con los químicos tóxicos que solo matan "insectos", en realidad no me importa. Lo importante es que los puertos están en una época inmejorable, debatamos los precios a las exportaciones.
Como lo dijo Felipe P. la historia no se repite, continua. Mafalda sigue siendo una caricatura totalmente estable a tiempos de hoy ¿ porqué? No importa, ya no hay nada que tome demasiado tiempo.
El campo agradece a la iglesia, nos volvemos frenéticos católicos.
Nada nos importa, pero todo nos convence. Lo hacemos durar poco, pero queremos que no se acabe nunca. Decimos que no se repita ..pero hay muchas formas de dirigir una misma obra. Y así va a ser mañana, como hoy, con un poco mas de plata algunos y con un poco menos de vida otros... Hey de ultima no importa, ya no hay nada que tome demasiado tiempo.

To be continued.

Bitácora de Caminos Singulares

..Hasta el proximo encuentro.

2008-07-28T23:40:00.000-07:00

Igual,
         son cosas que pasan.
Le encanta seguir viendo su sonrisa,
sus ojos le siguen transmitiendo la misma energía
                       (De siempre)

        Su corazón se alegra
Pero su cabeza razona y piensa
y se da cuenta de su ausencia

Se llena de nostalgia
                                    Se desborda.
        Suspira profundo.

        Lo recuerda.

Luego llega el olvido
                                   sin nada que olvidar.
Ese encuentro sigue presente
ese encuentro no tiene lugar en el pasado
Tampoco se adelanta
                                     Se queda inmóvil.

       Quizás sea la única razón por la que
ellos siguen conectados.

Son cosas que pasan...

By Let

Un mes llamado Julio

2008-07-09T02:22:00.000-07:00

Dad ejercitos a los paises que no tienen enemigos ni necesidad de hacer guerras y creareis una clase que se ocupara de hacer y deshacer gobiernos, o lo que es igual, de hacer la guerra del pais contra el pais a falta de guerras extranjeras. El ejercito degenerara en clase gobernante y el pueblo en clase gobernada o sometida.

Juan Bautista Alberdi, El crimen de la guerra, 1870

Jose de San Martin, aquel andinista subversivo

La patria no hace al soldado para que la deshonre con sus crimenes, ni le da armas para que cometa la bajeza de abusar de estas ventajas ofendiendo a los ciudadanos con cuyos sacrificios se sostiene. La tropa debe ser tanto mas virtuosa y honesta, cuanto es creada para conservar el orden, afienzar el poder de las leyes y dar fuerza al gobierno para ejecutrarlas y hacerse respetar de los malvados que serian mas insolentes con el mal ejemplo de los militares. La patria no es abrigadora de crimenes.

Jose de San Martin.

Vengan enhorabuena esos imaginarios regimientos de extremadura Gerona, Cantrabria, Husares y Dragones y vengan tambien cuantos mosntruos aborto la España con su Rey Fernando a la cabeza; a nada temo, porque he jurado defender la independencia de Amercia, y sellarla con mi sangre. Todos estamos dispuestos a morir primero, que sufrir por segunda vez una dominacion odiosa, tiranica y execrable.

Martin Miguel de Güemes

Rivadavia, la deuda mas larga del mundo.

Los hechos estan ejecutados, la cuña esta puesta. Hispanoamerica es libre y si sabemos dirigir bien el negocio, es inglesa.

George Canning

Si es verdad que la civilizacion de este siglo tiene por emblemas las lineas de navegacion por vapor, los telegrafos electricos, las fundiciones de metales, los astilleros y arsenales, los ferrocarriles, etcetera, los nuevos misioneros de la civilizacion salidos de Santiago del Estero, Catamarca, La Rioja, San Juan, etc, etc., no solo no tienen en su hogar esas piezas de civilizacion para llevar al Paraguay, sino que irian a conocerlas de vista por la primera vez en su vida en el pais salvaje de su cruzada civilizadora.

Juan Bautista Alberdi

La crisis de 1890, el primer default argentino

Cada cinco años tendran una crisis cuyos peligors iran creciendo en proporcion geometrica, hasta que llegue un dia en que los usureros del otro lado del mar sean dueños de todos sus ferrocariles, de todos sus telegrafos, de todos sus grandes empresas, de todas sus cedulas y de las cincuenta mil leguas que les hayan vendido a vil precio. Cuando no tengan mas bienes que entregar en pago empezaran por entregar las rentas de sus aduanas; seguiran por entregar la administracion, la ocupacion de su territorio y concluiran por ver flotar en sus ciudades la bandera del imperio que protege la libertad de Inglaterra, pero que ha esclavizado al mundo con la libra esterlina, cadena mas fuerte y mas segura que el grillo de acero mas pesado que haya usado jamas ningun tirano.

Carlos D´Amico, 1889.

Lujo, hambre y rebelion en el granero del mundo

De un lado se han encendido los fuegos del lujo, del oropel y de la codicia desmedidos, y por el otro las miserias del pobre reciben, como esperanzas, como promesas, sin ver si se acomodan a su ser y a su medio, doctrinas utopicas o explotaciones hipocritas.

Juan Bialet Masse

Hace un tiempo, mientras daba una charla sobre Jose de San Martin en un colegio primario estatal de una zona marginal de la provincia de Buenos Aires, Nahuel, un chiquito de 8 años, me pregunto con la habitual lucidez de nuestros niños: "¿ya no nacen mas heroes, no?" La pregunta casi retorica de Nahuel me hizo pensar en que habia pasado con el heroismo, con los heroes, que le habian hecho los años del neoliberlismo salvaje a la memoria de San Martin y de todos los heroes famosos y anonimos de nuestra historia pasada y reciente. Por aquellos tristes dias del "pensamiento unico", no habia lugar para ejemplos de entrega, de abnegacion, de dar la vida por la patria, de planes continentales de liberacion. Durante los años de entrega del patrimonio nacional, de estimulo incesante del egoismo extremo, del new age, la autoayuda, el exito como premio y el hambre como castigo a la "incapacidad", San Martin y su ejemplo resultaban molestos, incomodos, denunciantes de la mediocridad y el individualismo reinantes. Tuvo que venir la debacle inevitalbe, la muerte anunciada de la convertibilidad, que habia reducido nuestra sociedad en una ecuacion tan estupida y vacia (pero extraordinariamente simbolica) como el uno a uno, expresion perfecta del individualismo, del arreglarse solito, del primero yo y del unico "pensamiento" permitido. Tuvo que venirse abajo todo aquel presente de evidente fantasia para que el pasado cobrara renovado interes, y los paradigmas, los ejemplos, los heroes salieron a pelear nuevamente contra tantos antiheroes que habian pasado de ser "la esperanza de todo pueblo" a miserables profugos de los escraches populares.

Felipe Pigna, Los mitos de la historia Argentina

Disculpeme señor, me voy ha permitir anotar esto en la bitacora porque jamas me perdonaria olvidarlo. Si todo se transforma, no nos olvidemos que quisimos. La Historia es algo que ha empezaado en el pasado y aun no ha terminado. Los cientificos llamarian a esto, evidencia torpe.

Caminos Singulares

Out of order

2008-06-30T09:18:00.000-07:00

La idea de seguir sin un rumbo "seguro" a simple vista dirá que somos desestructurados, pero no creo que así sea. Lo lamentable es que creo que hay una estructura que nos estructura "desestructurados" a seguir nada. Ósea en criollo, ni creemos lo que somos porque nos embaucamos en la carrera de "hay que seguir, no pierdas el tiempo", "camina, no, no lo hagas, mejor corre! hay que seguir adelante". Me pregunto..nos escapamos de algo concreto?. No. Creo que no sabemos de que escapamos. No seria la primera vez que corro, pero a modo de reflexionar un poquito, antes lo hacia para no ser atrapado por algún objeto que me lanzaba mamá o porque jugábamos a la pilladita con mis amigos..esos si que eran motivos.
La idea del "high way", bien podría ser la misma idea de la lotería. El tiempo pasa, pero nosotros pasamos mas rápido que el tiempo y lo pasamos tan rápido que no sabemos que es lo que pasó y ni podemos presumir que es lo que pasa. Alguien se pregunto una vez ¿que pasaría si se le quita tiempo al deseo? y se diseñaron sociedades y se crearon países y se pensaron estados y nacieron agencias de publicidad y se crearon necesidades y se abrieron mas carreras universitarias que curas para enfermedades y que soluciones para la pobreza y el hambre. Lo que nadie se pregunto es que pasaría si le ganáramos al tiempo, es decir si por fin lograríamos que un minuto valga por dos para alguien que lo necesite. Pensar, pensar que el tiempo es un dogma me asusta mucho, mejor pensemos que vamos ha pensar del tiempo. No solo quiero nostalgias de domingo, que a modo de ser sincero en mi almanaque semanal hay mas de un domingo. También quiero esa nostalgia del recuerdo, de esa que sabemos que es concretamente lo que recordamos. O será que la nostalgia es ese recuerdo por el que alguna vez luchamos o se lucho y aun hoy no se ha podido realizar? Será ese mi miedo intrínsico que llevo todos los días por saber que mi idea llegara al final a manos de otro. De todas formas esto no es malo, es bueno empezar a saber que construimos juntos.
Miedos de esos que te dejan pensar espero no perderlos nunca. Dejarlos colgados por alguna parte de la red, será otra clase de cobardía u otra forma de no poder dormir. "Al final la vida tiene esa costumbre de mezclar su cubilete de tal forma que no hay quien pueda llegar hasta la cumbre sin sufrir estrictamente alguna norma...solo quiero un beso tibio de la vida".
Creo en la esperanza porque veo gente viva, porque creo en gente que cree y no puede creer. Creo en el deseo porque se que existe un después, creo en lo que queda y en cada herida que no solo es mía, sino nuestra.
Solo quiero que no llegue nunca el día en que destruir maquinas sea como destruir humanos, porque ese día seremos nosotros las maquinas...personas de pensamientos diseñados y organizados.
Ya no se si la luz esta apagada o prendida, en la cama pienso siempre con lo ojos cerrados para tratar de ganar sueño, si los abro por un instante la lucha esta perdida...aun puedo pensar, mejor me doy vuelta y me tapo bien... .

Singular IV

2008-06-20T00:08:00.000-07:00

Que rápido hago que pase la semana, que lento que me pasan los domingos.
Caminar, dormir y despertase, convivir con estos estadios, con esta conducta cotidiana, el cerebro trabaja a prensa amarilla.
La ficción y la realidad son constantes en mi vida, no hay nada nuevo no es un privilegio. Entonces el dilema de ver y creer se manifiesta con cierta frecuencia, haciendo mas agudo el pasillo de la larga espera, porque al fin y al cabo uno siempre espera algo. Incontables los colores, ojos y voces que pintaron mi camino. Ese olor a lluvia que renueva la esperanza, ese ruido tan típico de domingo, no importa en que parte del mundo te encuentras, es siempre democrático.
Esa noche de verano con el frió de un invierno crudo a pesar de la distancia del amontono de gente en un colectivo, hay cosas que la certeza no da. En siestas de sábado cordobés es fácil recordar una infancia llena de alegría y vivir una alegría carente de esa infancia; Tan fácil como recordar hoy un 20 de junio. Hace unas cuantas semanas que vengo exportando al exilio un par de lagrimas por mi país, por la historia, por la gente que quiero y no mira, por la gente que quiero y dice lo mas fácil y por la gente que abrirá el paraguas cuando ya no llueva. Para mas tarde me dedicare mis lagrimas, porque de seguro me llegara el turno. Con suerte, pienso: los golpes de estado con las fuerzas armadas es algo que en el siglo XXI la prensa no tendría cara de sustentar y el FMI no haría lo del 76 y EEUU no reconocería un gobierno como el de Lonardi, ya no...ya no serian los golpes de esa forma. Ahora hay mas tacto (parecido al de los 90). La formula es la misma de antes, la imposición es la misma, el olor a poder económico vestido de pueblo es la misma película pero con mejores efectos visuales o tal vez auditivos o tal vez tienen la suerte de que los medios de comunicación se bajan los pantalones y ponen al alcance de todos la "realidad argentina"..Obvio porque la ultima es analizar la realidad de la Argentina a través de la televisión. La critica ya no es un lugar común, la tele si. Que campaña se mandaron..y a pie de pagina nos recuerdan que no somos Venezuela...nos querrán decir algo?.
Por lejos el día del padre con menos marketing que me toco vivir. Por lejos y por suerte uno de los mejores. "Que el corazón no se pase de moda, que los otoños te doren la piel, que cada noche sea noche de bodas, que no se ponga la luna de miel..".
La pucha que suspiro tan grande se da cuando se comienza un nuevo lunes, cuando en los canales de música ya no pasan música y la tele es un solo canal, que rápido hago que pase la semana, que lento me pasa el domingo y otra vez me encuentro hablando de domingos.
Pase por el monumento de la bandera un día de viento, que solo y aturdido se veía. La noche luce otro vestido, los ojos otras lagrimas, la de tenerte y la de alejarme.
"De ti no me olvide, pero te recuerdo que la lucha no termino, que tu gente no termino nada y que mi gente mira a un costado, todavía tengo la cicatriz de tu abrazo, todavía tengo tu fuerza en la memoria dándole alegría a un corazón mas ciego que loco. Pero ese día que aun no llegó ya lo recuerdo porque se que llegará."
Que rapido hago que pase la semana, que lento me pasan los domingos.

Bitácora de Caminos Singulares

Todo esta grabado en la memoria

2008-06-19T18:32:00.000-07:00

Termino el recorrido en Vallegrande. La lavanderia es un lugar ipmresionate. No hay placas, solo graffiti, cientos de graffitis en todos los idiomas decoran sus paredes. La vision del pileton vacio se completa automaticamente en nuestras retinas con la imagen del hombre que sigue mirando desde cualquier manifastacion en busca de justicia en cualquier lugar del mundo. Rodolfo Walsh, que habia conocido a Guevara en Cuba, contaba que "segun la agencia Reuter, en Vallegrande el agente de la CIA Felix Rodriguez que codeó y panceó a cien periodistas que pretendian ver el cadaver, dijo una frase en ingles: Get the hell out of here." Walsh concluia: "Alguien tarde o temprano se ira al carajo de esta parte del continente. No seran los que nacieron aqui. No sera la memoria del Che"

Entrevistas con la Historia Argentina
Felipe Pigna
Dibujo del Arq. Maurico Bayro (Bolivia)

La mujer mas vieja del mundo

2008-06-10T14:53:00.000-07:00

Nunca fue la bailarina más bella del salón.
Nadie se batió en duelo por ella, Sabina nunca la cantó.
Lautrec nunca dibujó sus bellas cicatrices.
Maldita Penélope, nunca regresó Ulises.

No se enamoró de ella ningún cliente,
y no se escondía el mar tras sus ojos verdes.
No había perdido a un hombre, no había desengaño,
sólo unas malas pociones, el hambre, algún fracaso.

La mujer más vieja del mundo
vende paz, espera de pie en lo oscuro,
a que vayas a su encuentro para curarte la herida,
para despejar tus dudas, para enterrarte en caricias,
para esconderte en sus manos, para que te amparen frías.

Recibiendo golpes, y no sólo de la vida.
Como hojas en otoño se iban cayendo sus días.
¿Qué harás cuando el tiempo devore todas tus horas?
Quizás te cubra la nieve, quizás envejezcas sóla.

Mientes y sonríes mientras te crece una ortiga
en la boca cuando besas una piel desconocida.
Y aunque sobrevivas, que no me cuenten batallas,
que no eres bruja del norte ni eres bienaventurada.

La mujer más vieja del mundo
vende paz, espera de pie en lo oscuro,
a que vayas a su encuentro para curarte la herida,
para despejar tus dudas, para enterrarte en caricias,
para esconderte en sus manos, para que te amparen frías.

Flor nocturna, no quiero darle mi pena,
ni mostrarle mi piedad, no quiero compadecerla.
Puta proletaria, con permiso sólo quiero
un saludo solidario, presentarle mis respetos.
Presentarle mis respetos.

Ismael Serrano
Los paraisos desiertos.

TicTacTicTAcTicTac

2008-06-02T15:09:00.000-07:00

Cosas que quedan en el camino
y con el tiempo
las hacemos olvidar, como
aquel camino que queda con las
cosas que al tiempo se
olvidaran.
Como aquellas ideas, como aquellos
sueños, metas y miedos, como esos
recuerdos que ni las hojas amarillas
de un calendario viejo puede borrar.
Pensar que todo termino
para empezar de nuevo,
pensarte grande porque una etapa
se quemo y sentirte diminuto ante
los juegos de la vida. Pensar que
todo nos separa y que un día, lejano aun,
nos volveremos a encontrar. Como aquella
noche que juntos decidimos conjugar
las almas, decir adiós y sabernos, a pesar
del silencio, juntos para siempre, como
aquella parada 2 de enero...

Ambulantes

2008-05-15T13:52:00.000-07:00

A la hora que callan las ciudades hay otras almas que hablan por ella.
Hay vidas que se adueñan de las lentas calles vacías.
Hay aguas que no circulan bajo un puente, hay tiendas, has casas que no se encuentran en un lote.
El frío y la noche para el hombre mas viejo del mundo son como el tiempo de receso en una guerra, las calles siempre tienen algo que ofrecer, no hay de que esconderse sin embargo esta todo escondido.
El segundo de los relojes aumenta el frío.
Hay hambre, hay niños que no conocen sueños propios ni ajenos, hay almas que no encuentran silencio. Hay malas opciones.
Hay fantasmas, hay vidas que buscan un cementerio, hay calles, hay ciudades, hay hospitales, hay iglesias, hay veredas, hay ventanas, hay rostros que debieron llorar de vergüenza, hay urgencias que no tienen apuro. Hay cartas olvidadas en un despacho.
El humo de un viejo tarro a lo lejos mancha el amanecer, otro signo que marca el comienzo de la guerra.
Desde afuera, al amanecer, el hombre nuevo un nuevo día ha comenzado. Con su abrigo y el confortable silencio que genera su auto circula por la misma calle que devora otras vidas pero que a el lo lleva por distintos caminos.
La urgencia es no llegar tarde al trabajo, que no se te enfrie la comida.
Hay agencias, hay universidades, hay premios y castigos, hay juegos, hay hogares, hay sueños, hay paisajes, hay ideas, hay espejos, hay farmacias, hay jardines, hay cafés, peluquerías, semáforos, signos, símbolos, canciones, lírica, poesía, libros. Hay algún fracaso.

Falta el yo, el vos, el nosotros, el: TODOS

Hay algún fracaso ambulante.

Bitacora de Caminos Singulares

La ciudad de los Muertos

2008-05-14T18:15:00.000-07:00

En la ciudad de los muertos, donde crecen amapolas,
las mujeres tienden ropa sobre lápidas sin nombres,
los niños entre las tumbas juegan a salvar sus vidas
y se esconden de otros niños, del hambre o de escuadrones.
La ciudad de los muertos ya de mañana agoniza
y no hay quien les represente en las Naciones Unidas.
En todas las ciudades se habita un cementerio
donde se exilian los muertos.
En la ciudad de los muertos no se para el autobús,
cuando la parca se duerma el muerto cenará sin luz.
Un muerto que tirita porque allí siempre es invierno,
te ofrece un cigarrillo, te invita a su mausoleo.
Nadie les tiene en cuenta en el plan nacional,
ni al hacer las estadísticas del Banco Mundial.
En la ciudad de los muertos talaron todos los sauces,
es terreno edificable.
La ciudad de los muertos está rebosando vida
y óxido todas las puertas, la alambrada que lo cerca.
El latido de los muertos ha cruzado la autopista
y está acechando tu casa, quiere sentarse en tu mesa.
Los muertos tan vivos habitarán los palacios,
las calles y ministerios, y los Fondos Monetarios.
De carne y luz de otros tiempos vistieron sus esqueletos,
cansados ya de estar muertos,
de habitar tu cementerio.

Ismael Serrano

Medicus

2008-05-11T08:06:00.001-07:00

Viviendo sin vivir, vivir para la vida.
Viviendo por la vida que viene de otros andares,
viviendo de la vida de uno.
Vivir con alguien, estar vivo uno, pero vivir de otro
y estar vivo para alguien.

Digo..

2008-05-02T04:08:00.000-07:00

Que hollywood muestre el Apocalipsis en EEUU, ¿quiere decir que nos enseñaron a verlo siempre perfecto?
Que la estatua de la libertad este en manhattan y que EEUU siempre se arme en aras de la libertad ¿quiere decir que ese es el concepto de libertad por el cual vivimos?
Que los medios televisivos muestren el exilio cubano a las costas del norte ¿quiere decir que EEUU, cuyas costas les pertenece, es un país libre?
Que la prensa mundial (la nacional incluida) se ría de Evo y que el argentino festeje la debilidad institucional (ja! esta a fin de año no llega) ¿quiere decir que se esta plenamente seguro de lo que se vive?
¿Porque cuando nos damos cuenta que el sistema nos comprehende ya es demasiado tarde?

Que estas preguntas estén aquí quiere decir que hay, al menos, dos respuestas por cada una de ellas. O porque como lo que dijo un amigo: "La boca mastica lo que la cabeza piensa"

"Sobre gustos nos hay nada escrito, pero esta todo dicho".

2008-04-29T00:32:00.000-07:00

Contradictoria manera de querer vivir,
dichosa forma de poder sufrir;
a esto que llamamos felicidad,
extraña expresión de libertad..

PD: corazón pirata o corazón viajero?, capricho o forma de vida?
y menos mal que estos no son aforismos...(!!!!).

Espejo: verbo

2008-04-21T05:12:00.000-07:00

Puedo tomar forma frente a un espejo, tengo forma en la sombra.
La forma que tengo en el espejo tiene su propia sombra que se parece a la mía pero no la es.
Sí soy sombra, mi sombra será el cuerpo frente al espejo; Y aún siendo sombra, que forma tendré en el espejo?.
El que quiere cambiar y el que cambia, el que dejo de ver y el que ve.
No hay mas sombras, lleva dos días muerto y aun luce mejor que yo.

Lo que suena no es un órgano vacío

2008-04-08T12:38:00.000-07:00

Un silencio cobarde nos dijo adiós
y se marcho el último verso.
Te miro, tiemblo.
Te miro, quiero.
Te miro, pienso.
Cielo/infierno,
es lo mismo,
nunca cerré la puerta
de mis recuerdos.
No es amor
de compra-venta
te miro y tiemblo.
No importa donde
has dejado escrito tu ultimo beso.
Que difícil fue soñar;
dicen que el amor
al final siempre muere,
no lo pude salvar. Me caí.
Me levante sólo, sin ti.
Con la mirada cansada y una marcha lenta
el paisaje me jugaba otros colores.
El corazón difícilmente vuelva al ritmo de antes.
Buscar en la espera solo aumenta el dolor.
Un tímido susurro de mi nombre precipito la velocidad del tiempo
y convirtió tu rostro en un amable gesto de perdón oculto,
atine alcanzar dos o tres versos incompletos. Me fui.
Se gana o se pierde. Estúpido.
No puedo sacarte, tengo prohibido el olvido.
Me escuchas, me ves. No se si extrañas.
Ahora puede
que algún día entre tú y yo
...nosotros.

Abril 2

2008-04-03T20:36:00.000-07:00

El viento y el inmenso mar no golpean mas que una larga ilusión difícil de olvidar.
Las mismas botas, los mismos cuerpos, el mismo sonido de la muerte.
Distinta historia, distinta nostalgia, distinta soledad.
Afuera en el fino y preciso trazado del mapa, el mismo silencio, otra guerra, el mismo hombre.
¿Que se quiere recordar cuando se habla de Malvinas?
Que dolor difícil para la memoria.
No existe si no lo recuerdas. Con olvidar también se puede matar.

Según pasan las décadas en un mundo con argentinos en Argentina

2008-03-28T07:21:00.000-07:00

Tenía el oído tapado pero aún así podía escuchar el murmullo de la gente.
Todo tipo de teorías y afirmaciones. Uno se siente solo en situaciones así.
El campo, el monte, los trabajadores, la sra, la presidenta, eeuu, chavez y moyano.
Escuchar este tipo de realidades en un pequeña clinica, de la ahora ciudad con culo europeo,
te lleva por terminar pensando que al argentino le falta un poco mas de latinoamericano.
La gente grande parece haber nacido en la década de los 90.
Era chico pero mi memoria no logra engañarme tanto, en Córdoba mas de 150 pequeños productores quedaron fuera de este juego, las tierras pasaron en su mayoría a un tal apellido parecido a Urquiza, habia mas kilomtros de soja que rutas, habia mas tierras para menos dueños; la sociedad no dijo nada ( a lo mejor había otro target) y al parecer se desconocía o no era tan popular el tema de los piquetes. El menú porteño estaba lejos y quízas Buenos Aires no era tan sensible.
El negocio esta en el campo, la ciudad en sectores jerarquicos estrategicamente diseñadas, la ropa en gente que vive en estos lugares jerarquicamente ubicados y estrategicamente diseñados. Habia cacerolas essen, pero las personas no saben hablar ni pensar, por eso ese sonido no decía nada y no sonaba bien porque no estaban vacías.
Bueno algunos dirán más sencillamente porque eran de teflón.
Ningún presidente pudo con el campo, y bueno si aquí no entendemos que el poder pasa por otros canales (y lean no por la politica), repito, si aqui y ahora no entendemos eso, bueno a preparar las valijas y salir a buscar Atlántida.
Me pregunto que Argentina añoran las personas de entre 50 y 60 años (o mientras más viejo te pones mas de.....sos). Y con esto no se puede dejar de ignorar que los distintos sectores sociales y/o económicos comieron de argentinas diferentes.
Ya me voy a Córdoba, a correrse que sino le aviso al "nene"

Singular II

2008-03-15T15:27:00.000-07:00

Me marcho cansado con la soledad a cuestas
solo con la música de mis pasos
y el frío de mi cuerpo,
nada ha cambiado desde aquella noche,
solo tu y yo.

Historia presente

2008-03-15T13:26:00.000-07:00

                                    Mirar.
Es lo que dejaremos para después.
                                   Escribir.
Nos conduce por medio
del conflicto de un mundo en decadencia.
                                   Leer.
De tanto en tanto
nos lleva a una lapida de un
mundo que murió.
                                   Olvidar.
Existí?

La historia se repite.
El problema de dejar algo escrito es que
alguien le tendrá que poner voz
a lo que alguna vez supimos mirar.
Nuestra realidad es histórica.
Es evidencia torpe,
hay algo que ha empezado en el pasado y aun no ha terminado.

Rastros

2008-03-08T11:24:00.000-08:00

El sol castigaba mi cabeza
y el viento golpeaba mi cuerpo intentando frenar mi paso.
- No, no hay huella posible cuando el camino es de piedra.
En esta ciudad no hay esquinas,
solo sueños oxidados y quietos como una estatua.
Desde la plaza se ven edificios vacíos
y una cúpula que ni el tiempo ni el hombre han podido sostener.
Aquí nadie vive en las alturas, allá, no se encuentra mas la esperanza.
El negro, el carretero y el nuevo unen un pedazo del mismo rostro
imposible de olvidar.
El humo no era de ningún tren, las sirenas de ningún barco.
Lo único que acabaron fue el intento de una vida mas tolerable.
Corría !! Solo corre la nada.
La nueva era no solo es dinero en plástico y una vidriera bonita.

Todavía hay olor a humedad.
- Un recuerdo que no confunde nadie

Mujer, si tu corazón es una piedra
porque te taparon los ojos?

(A)mor nuevo

2008-03-05T10:05:00.000-08:00

Aun tus pies no caminaron inocencia, tus manos no acariciaron el fraude, tus ojos no vieron la miseria.
Camina despacio y acaricia sin abrir los ojos.
Imagina, aun no hay nadie en ella.

Mueca de ciudad

2008-03-05T09:36:00.000-08:00

Una caricatura sin gracia,
payasos tristes.
No hay obra social para la inocencia.
La imaginación toma forma de gatillo.
- ¿Cuanto más vas a sostener tú sonrisa antes de que se convierta en una mueca ajena?.
- ¿Demasiado tarde?
..tus pasos te fueron convirtiendo en marioneta.

Saudades

2008-03-05T08:58:00.000-08:00

La fuerte luz oscurece las ideas,

El sol las quema.
                                                 El tiempo se lleva las cenizas.

La aurora enciende en tu rostro alegria

                                                  iluciones en miradas tristes

se mezclan en el atardecer

se aclaran en el anochecer

...y se pierden en el amanecer

Singular III

2008-03-05T08:49:00.000-08:00

- Perdí.
  Perdí mi soledad.
Todavía no la extraño,
   pero siento su ausencia.
- No voy a buscarla
ella me encontrara.
   yo estaré sólo, nadie me protegerá.
- Un suspiro,
                      una reflexion
      y una mirada de ausencias,
-
                                                 Otra vez seremos dos.