Ambulantes

A la hora que callan las ciudades hay otras almas que hablan por ella.
Hay vidas que se adueñan de las lentas calles vacías.
Hay aguas que no circulan bajo un puente, hay tiendas, has casas que no se encuentran en un lote.
El frío y la noche para el hombre mas viejo del mundo son como el tiempo de receso en una guerra, las calles siempre tienen algo que ofrecer, no hay de que esconderse sin embargo esta todo escondido.
El segundo de los relojes aumenta el frío.
Hay hambre, hay niños que no conocen sueños propios ni ajenos, hay almas que no encuentran silencio. Hay malas opciones.
Hay fantasmas, hay vidas que buscan un cementerio, hay calles, hay ciudades, hay hospitales, hay iglesias, hay veredas, hay ventanas, hay rostros que debieron llorar de vergüenza, hay urgencias que no tienen apuro. Hay cartas olvidadas en un despacho.
El humo de un viejo tarro a lo lejos mancha el amanecer, otro signo que marca el comienzo de la guerra.
Desde afuera, al amanecer, el hombre nuevo un nuevo día ha comenzado. Con su abrigo y el confortable silencio que genera su auto circula por la misma calle que devora otras vidas pero que a el lo lleva por distintos caminos.
La urgencia es no llegar tarde al trabajo, que no se te enfrie la comida.
Hay agencias, hay universidades, hay premios y castigos, hay juegos, hay hogares, hay sueños, hay paisajes, hay ideas, hay espejos, hay farmacias, hay jardines, hay cafés, peluquerías, semáforos, signos, símbolos, canciones, lírica, poesía, libros. Hay algún fracaso.

Falta el yo, el vos, el nosotros, el: TODOS

Hay algún fracaso ambulante.

Bitacora de Caminos Singulares

                             

       

La ciudad de los Muertos

En la ciudad de los muertos, donde crecen amapolas,
las mujeres tienden ropa sobre lápidas sin nombres,
los niños entre las tumbas juegan a salvar sus vidas
y se esconden de otros niños, del hambre o de escuadrones.
La ciudad de los muertos ya de mañana agoniza
y no hay quien les represente en las Naciones Unidas.
En todas las ciudades se habita un cementerio
donde se exilian los muertos.
 En la ciudad de los muertos no se para el autobús,
cuando la parca se duerma el muerto cenará sin luz.
Un muerto que tirita porque allí siempre es invierno,
te ofrece un cigarrillo, te invita a su mausoleo.
Nadie les tiene en cuenta en el plan nacional,
ni al hacer las estadísticas del Banco Mundial.
En la ciudad de los muertos talaron todos los sauces,
es terreno edificable.
 La ciudad de los muertos está rebosando vida
y óxido todas las puertas, la alambrada que lo cerca.
El latido de los muertos ha cruzado la autopista
y está acechando tu casa, quiere sentarse en tu mesa.
 Los muertos tan vivos habitarán los palacios,
las calles y ministerios, y los Fondos Monetarios.
De carne y luz de otros tiempos vistieron sus esqueletos,
cansados ya de estar muertos,
de habitar tu cementerio.

Ismael Serrano

Medicus

Viviendo sin vivir, vivir para la vida.
Viviendo por la vida que viene de otros andares,
                                      viviendo de la vida de uno.
Vivir con alguien, estar vivo uno, pero vivir de otro
y estar vivo para alguien.

Digo..

Que hollywood muestre el Apocalipsis en EEUU, ¿quiere decir que nos enseñaron a verlo siempre perfecto?
Que la estatua de la libertad este en manhattan y que EEUU siempre se arme en aras de la libertad ¿quiere decir que ese es el concepto de libertad por el cual vivimos?
Que los medios televisivos muestren el exilio cubano a las costas del norte ¿quiere decir que EEUU, cuyas costas les pertenece, es un país libre?
Que la prensa mundial (la nacional incluida) se ría de Evo y que el argentino festeje la debilidad institucional (ja! esta a fin de año no llega) ¿quiere decir que se esta plenamente seguro de lo que se vive?
¿Porque cuando nos damos cuenta que el sistema nos comprehende ya es demasiado tarde?

Que estas preguntas estén aquí quiere decir que hay, al menos, dos respuestas por cada una de ellas. O porque como lo que dijo un amigo: "La boca mastica lo que la cabeza piensa"