lunes, 3 de junio de 2013

Eran tiempos de ahora


La ciudad gritaba tu nombre, las esquinas buscaban tu rostro, las almas buscaban desesperadas un descanso. Vos buscabas un pueblo que te diera una nación. Yo lo que buscaba era una oración completa. Somos hombres diferentes. Encontré un amor, vos al pueblo y el pueblo otro amor. "La era esta pariendo un corazón" parecía solo una canción, lejana de viejas fabulas. Fuiste vos y no otros, aunque otros, como Raul, también lo quisieron. La mas decisiva fuente del arte es la política, los tiempos de artistas son tiempos de política, "la maza que cosa fuera" sin tiempos de antes y de ahora. Llore como llore en tiempos de grandes perdidas, pero llore diferente.  En los ojos de cada hombre hay un unicornio azul, de lo que sea y como sea. Hay también una bella mujer. Perdon entonces, no somos hombres tan diferentes. Leíste a Joaquin Areta, un poeta de 22 años escondido en la argentina oscura, y 30 años después ha sido la voz que sonó en millones de hogares anunciando tu despedida. Que grande que fue esa tristeza. Hoy hay  otras argentinas oscuras, hay en el norte heridas desamparadas en medio de un festín no solo televisivo, hay muchos lugares para personas inquebrantables, para poesías, para artistas comprometidos con esa realidad del norte olvidado, ignorado, invisibilizado. Sin embargo sigue habiendo una imperdonable aceptación del silencio (del indiferente). Hay espacio - aunque el guion local -político-mediático nos sugiera lo contrario- para actuar, escribir y sentir. Hay un tiempo que esta esperando por nosotros, hoy jovenes. Hay una historia que se escribe desde adentro y nos involucra. "Se escapo de una cárcel de amor, de un delirio de alcohol (...) quien supiera reír como llora chavela..". 

miércoles, 25 de enero de 2012

Colgado de vos

Hay centímetros de silencio entre tus gestos y mis palabras.
Que hermosa es la distancia en una mirada perdida,
yo por alguna razón logro verte unos instantes.
Tu sonido se siente distante del silencio que invento;
No se como pasa el tiempo, tampoco el recuerdo;
No entiendo como se ven mis manos, si primero las
huellas y después sus rostros.
Aun es difícil saber que esta pasando
y no es fácil esquivar lo mas obvio.
No veo nada detrás de tu imagen y puede que este ciego,
me dices que es verde tu color y afirmo mi ceguera.
Si pienso, siento paz. Si río, me deslumbras.
Son tontos los gestos de ausencia y torpes los que te doy, o al revés.
No es absurdo si te digo, ni exagero cuando pienso, que tu belleza
ilumina mis mas oscuras derrotas.
No son obsoletas las palabras que te digo, ni precisas cuando las pienso,
y espero
              la
                  respuesta de tus gestos.
Quédate un poquito mas cerca, para que no pueda ver nada mas.
No es eterno lo que pasa, sino lo que se detiene.

viernes, 28 de octubre de 2011

hubo un Hombre


Yo se que el no quería que lo hagamos con tristeza pero no se si en la pretensión desmedida de la pluralidad me he perdido un poco en la singularidad, fue inevitable. Me volvió una angustia terrible, el nudo intachable e indisimulable en la garganta, la piel de gallina, las lagrimas improvisadas, las ganas de salir y gritar en mi piso, el 12. El día nublado casi con ganas de llover dio una connotación aun mas especial. La alegría igual llegó, pero recién al medio día y con sol. Repaso cientos de vídeos y no logro creer que a pasado un año, no por la medición abstracta del tiempo sino por la de los sucesos; (por humildad) ya no son millones las preguntas (que me hago), todas pueden apuntar a una sola...¡¡¿porque?!!.
Si, volvió y fue millones, sin duda volvió en millones este 23 de octubre.
Quiero dejar un pequeño fragmento de las cosas que habitualmente pasaban con frecuencia en esta Argentina, no voy a hacer hincapié en la terrible adversidad que como sociedad enfrentaron (y enfrentamos todos) los pueblos originarios, el pueblo diaguita por estos sures (entre otros). 500 años de historia, maltrato, olvidos, torpezas, violencia, indiferencia, etc, es algo que debe no pasarse por alto, digamos que es imposible hacerlo pero de algún modo se hizo con cierta "técnica".
La comunidad Quilmes logro unir voluntades, fuerzas y esperanzas. Lo hizo sobre todo por la grandeza de visiones y proyectos de un país que toma las políticas de conquistas sociales como el principal factor de crecimiento sostenido y prolongado, como único motor capaz de generar lo que nada mas puede auto generar esfuerzos y reciprocidades, el pueblo, la gente. Fue por fin en un marco favorable, pero no difundido. Siempre da la sensación que estas luchas y conquistas se dan en absoluta soledad, algo que con criterio histórico se podrá desmentir (o enterrar).
En 1977 el gobierno expropio 206 hectáreas de tierras tradicionales del pueblo Quilmes a terceros usurpadores de títulos, pero tenia otros planes..
En 1992 el gobierno de Tucuman otorgo la concesión a un empresario por un periodo de diez años a un precio mensual trágico de $110 (!!!!) que obviamente jamas abonó dicho importe. Entre los permisos, figuraban la construcción de un hotel, una piscina y la condición de construir un museo (¿?) sin ningún tipo de relevamientos, consultas, participación y consentimiento de la comunidad y como pudo constatarse tampoco se hizo un análisis del impacto ambiental.
Hubo un hombre que puso la piedra fundamental a un largo y muy extenso camino de reconstrucción. En el año 2007 -nación mediante- la provincia del norte desalojo por la fuerza publica el sr empresario y todos sus séquitos. Desde el año 2008 la comunidad tomo posesión de la ciudad sagrada, permitiendo el acceso a todo visitante. Se mantienen cerrados el museo, el hotel y el comedor. Los resultados de las investigaciones de muchos arqueólogos pueden ser alarmantes y el apoyo del estado mediante políticas es fundamental. Nestor toco la puerta de muchas casas, el corazón de muchos jóvenes, los ojos de muchos incrédulos, la esperanza de toda una historia. Nestor vive en la historia, y esa es LA alegría que encuentro cuando lo recuerdo, es la única parte. Porque prefiero que la historia me lleve a las personas a que lo haga toda una nación devastada sin ningún tipo de entusiasmo en la construcción, a que lo haga una nación sesgada por el dominio de un poder represor y censurador (de esos que hoy hablan de instituciones, república, ética y buenas costumbres), a que lo haga una nación entera llena de indiferencia. Nestor vive, recuperamos la historia, Nestor afortunadamente vive.

sábado, 8 de octubre de 2011

Lugares

Mi mundo es pequeño y si alguna vez fue gigante, no recuerdo que le faltaba.
es pequeño y hay sueños de verdad, también hay de los otros.
es pequeño y con miradas grandiosas, aunque hay otras mas.
es pequeño y jamás te podrías perder, sin embargo, hay quienes se perdieron.
es pequeño pero siempre me resulto difícil saber a donde termina.
Mi mundo es pequeño pero quiere querer tu mundo.
es pequeño y en el están exhibidas las derrotas, todas, como una galería de historia. Los triunfos, están antes de las derrotas (y también al final), esta en irte a buscar, esperarte y despedirme.
Mi mundo es pequeño y con el corazón algo expuesto.
Tu mundo parece enorme, al menos, su sombra lo es.
Tu mundo parece seguro pero no me refiero a su protección.
Tu mundo tiene algo que el mío no tiene y es lo mas exacto que puedo decir.
Tu mundo a veces se parece al mío
tu mirada y mi silencio
tu palabra y mi mirada
tu silencio y mi palabra
tiene su nombre.
Mi ventana que da a tu puerta, siempre se miran.
Tu lugar y mi lugar tienen un lugar en este otro mundo mas grande, eso es tal vez lo que hace, que el mundo sea un pequeño lugar de encuentros en grandes terrenos de desencuentros.





Caminos Singulares

domingo, 24 de julio de 2011

Se empieza por el Poeta



En la revolución se empieza por el poeta porque no hay nada sin poesía, nada de carteles, nada de canciones, nada de nada.  En el golpe se empieza por el poeta y se esconden miedos y se opacan ideas y se pintan con sangre los olvidos y se compran corporaciones que industrializan realidades. En la biblia se empieza por el poeta y se erradica toda grandeza humana quedando solo a merced de los milagros y se instalan domingos. En la infancia se empieza por el poeta, de otra manera (todo es de otra manera), pero se lo termina durmiendo con cuentos de hadas. 
Los días terminan con el poeta por mas que el intente ordenarlos con cualquiera de sus calendarios.
Los poetas empiezan con la poesía para desenmascarar ideas propias (en lo ajeno y personal) pero todo poeta termina escribiendo al corazón de su pueblo, al amor colectivo, a la construcción dolorosa  – de todo proceso de cambio que cambia -, a la nueva burguesía que se forma en fila india, a los compañeros de la lucha pasiva o activa, a los que dudan, a los que aman, a los que intentan conquistar (porque el poeta siempre intenta conquistar). El poeta le escribe a la política y cuando la poesía es política, es mejor salir y bailar. 

Bitácora de Caminos Singulares 

jueves, 28 de abril de 2011

No hay titulo!

Triste, emocionado, reflexivo, inquieto leo el diario buscando llegar a la ultima hoja para darle mi sonrisa a mafalda a cambio de su ingenuidad libre de contaminación mediática, expresión inmensa del delirio de la ironía, para mí, casi el humor perfecto. Llego y no esta, hay a cambio algo de humor espontaneo, me refiero a los horóscopos, no fallan cuando te intentas ver descripto en lo que te toco del día.

viernes, 4 de marzo de 2011

Laberinto sin Rey


Es la belleza que se mide con asimetría,
Es el fracaso que se encuentra y se ignora,
Es un laberinto de emociones sin salidas,
Es la puerta que siempre mira a tu ventana.
Es la alegría que toca tu espalda,
Es el grito que me aleja de muchos,
Es el sueño que se duerme.
También hay algo de salidas sin laberintos.

Es el alma un poco de todo con algo de humano.

jueves, 11 de noviembre de 2010

Mi clave de Sol (uno)

Las mañanas agitadas agrietan el recorrido de la sangre
y el corazón que solo sabe de latidos,
se vuelve bruto.
De nada sirven los ojos. Nunca, nunca supieron ver en ocasiones así.
Los hombros se tensan porque saben de pesos, la piel modifica el coeficiente de rose y adhesión.
Las piernas, las más doloridas, se afirman y ablandan constantemente dándole órdenes al corazón. Verdaderamente ellas saben de caídas. Saben de principio y fin.
Las manos que cierran sus puños esconden un dolor enorme con la misma fuerza que estrangulan el peso del tiempo sin sentido. Los puños abiertos son un símbolo de paz, pero también armonizan con pestañas tristes.
Los brazos cuelgan hasta dar un abrazo.
La cabeza no entiende de descansos y de alguna forma, intenta, regular sus partes autónomas. La cabeza es el concepto de dios más acertado.