Singular VIII

En esta parte de argentina hay una hora más, llueve. Con las últimas luces del sol, llueve. Todo se moja, se respira aire limpio, el viento despierta viejos sueños y duerme otros. La gente se ensucia y presta más atención a las veredas olvidadas.
El agua tibia cae en el mate. La yerba esta lavada, flotan los vestigios que antes dieron otro sabor. No voy a cambiarla, es parte del ritual.
El olor a lluvia que a dejado de caer esta en perfecta sincronía con el sin sabor del mate. La gente ya esta mas tranquila, el interés por las veredas empieza a decaer. Todos salen de sus lugares a ver que ha dejado este chaparrón.
Se produce el milagro, no cae mas agua del termo - no quería mas mate- la calle ya es igual a lo que era antes de llover.
Se apagó el humo de un cigarro en la espera de que deje de escribir. Recuerdo, escucho o pienso – no soy tan sagaz (como el poderoso) ni tan cobarde, como para saber (y olvidarme) que lo que estoy haciendo lo hice, entonces digamos que digo lo que escuché – uno de los mejores sin sabores de la vida es el noviazgo a distancia, pocos entienden lo que se siente antes de viajar.
Amores que vienen y van, amores que vienen y vas, amores. Fantasmas, silencios y una bulla que me perturba en la cabeza… ¡la puta madre! la ropa esta en el tender, olvidada y mojada otra vez.