Pasajes de la bitácora

Si tuviese que dibujar seria más fácil entender. El impacto visual seria mucho mas rápido que el pensamiento oportuno que podría generar la lectura.
El tiempo puso a los ojos abiertos, grandes, cristalizados tal vez; al rostro, inmutable, colorido, sospechoso de alguna interrogación quizás. El andar es silencioso cuando la voz que retumba no es la de uno mismo, las pestañas caídas marcan el ritmo de la alegría y oídos que escuchan una y otra vez el sonido de frecuentes fracasos. Todo se comprime hasta explotar y extenderse, es como entrar en una recta lisa y perfecta pero, determinado tramo esta totalmente destruido, hay que pasarlo y se lo pasa por inercia…, luego, se sale y se respira con algo de tranquilidad. Eso si, la cara, sigue con ciertos prejuicios del pasado por un tiempo, como delatando la existencia de alguna inoportuna fatiga.
El silencio, “tranquilidad” que le debemos a los cobardes, no se calla a los oídos del corazón. Es el grito, martirio incesante, el que acompaña al silencio de algunas cosas muertas.
Ya no hay amor, si un par de preguntas y ninguna de ellas es “porque”. A medida que avanzo con este texto marchito, pienso que ya no seria tan fácil dibujar, aunque sostengo que si hubiese sido más conveniente, le quitaría menos tiempo al espectador. De todas maneras no trato de ahorrar nada, todo lo que lleva tiempo cansa de igual forma.
Los hombros caídos, casi sin ánimo, descansan horizontalmente, la cabeza, no entiende de descansos. Mas cerca del limite es mejor, todo se encuentra o se pierde en el.
Hay dibujos que se hacen con letras, hay emociones que se explican con palabras, hay fracasos y/o cobardías apoyadas en un papel. Puedo hablar de una alegría, de un sueño, de alguna tristeza, lo puedo hacer con cierta nostalgia, puedo no decir nada y gastar muchas palabras, lo que no puedo, es saber si alguien escucha todo eso que las palabras suelen callar. Habría que reconocerlo, las palabras reconfortan de dos maneras, cuando suenan y cuando callan.
El paladar es un fabricante de ilusiones,
yo soy ese niño en la gran juguetería.

Lo que suena es un organo Vacío

Perder al amor de tu vida es perder parte de la razón.
Que se acaba el amor es mentira,
pero que jamás vuelva a ser igual es una opción.
Todo tiene otro peso,
jugar ha hacer un par de movimientos para buscar el equilibrio,
es parte del vértigo cotidiano.
Teniendo todo para agarrarte, elijes caer;
Muchas veces es bueno que se acabe el suspiro.
Si el verbo caer empieza y aun no termina,
lo eterno se hace, en tiempo y dimensión,
precisamente grande.
Adentro hay un alma sin hogar,
afuera,
un hombre más.

P/d: lo bueno de los viejos amores es que saben a donde encontrarte,
lo malo,
es que aun no aprendí a esconderme.

Singular VII

Hable, les dije que ella se iba a las once.
La lógica les debió indicar que yo llegaría a las once y cuarto, llegue diez y media, estaba oscuro, me cociné, no, me recalenté la comida. Esperé que se levanten. No sucedió.
¿ me espereron demasiado?
Me costó aprender que esperar ya es demasiado. Tengo un grado de vertigo a la soledad y no porque haya caído en ella, sino por una cuestion de gusto.
Dejé una nota.
Mañana habrá mas tiempo para estar juntos, este dia ya se termino.
El tiempo no es el que marchita las flores, los pétalos cuando caen, son distintas esperanzas que elegimos no tener. Cada pedazo, cada lugar, cada lagrima, son diferentes trazos de la vida que arrancamos. - Me desperté, pensé: aunque no se note, los peces también lloran. Moví la cabeza rápidamente, no estaba dormido, no era un sueño, me estaba cayendo.
Ya no habria de que agarrarse.

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Me desperté, si me había dormido. Comprendí que solo era sueño lo que tenia; el papael descansaba en la mesa y el lapíz en mi mano. Sólo logré escribir estupideces, rompí el papel, - debo haber dormido veinte minutos -, decidí no dejar nota alguna, que el cerrar de la puerta de un golpe seco despierte a los traidores.
Me fui sin saber si las cosas asi sucedieron. Prefiero pensar que si.

S/N

( Alguien inferior) Maestro! yo hice todo lo que tenia que hacer, cumplí con mi tarea, sentía que todo iba bien, realmente lo sentía. 

( Alguien superior) Ya lo se.

( Alguien inferior) Se que la verdad la conocemos pocos, pero en este mundo somos demasiados.

( Alguien superior) También lo se.

( Alguien inferior) Y en esos demasiados hay gente que conozco y que quiero.

( Alguien superior) Siempre lo supe y en cierta forma vos también. No te agarres de lo que quieres, que eso te acompañe, nada mas. 

( Alguien inferior) Si, ya lo creo, pero hay veces que me siento vencido. Se que no me debo involucrar como lo hacen los demás, yo soy distinto, pero hay veces que no me lo explico.

( Alguien superior) No te lo tienes que explicar, en las explicaciones hay vacíos.

( Alguien inferior) Si, lo se, porque me lo explicaste vos!!!

( Alguien superior) No te lo explique, solo te lo dije..

( Alguien inferior) En una de las tantas charlas que tengo con las personas que no son los llamados buscadores, me quede sin palabras, pero esta vez no fue apropósito, esta vez sentí cierto silencio en mi... no sentí agresión en las palabras pero yo me las gritaba por dentro y las repetía incansablemente..
" Buscas la paz y la armonía porque le temas a la vida,
buscas el amor completo porque le temas al amor,
buscas, simplemente buscas algo porque tienes miedo de saber quien sos.
Pero alguien te gano de mano y te encontró, entonces encuentras porque odias las incertidumbres."

( Alguien Superior) Descuida los demás, (todos los demás) pierden el tiempo.

( Alguien inferior) El tiempo, eso es!! El tiempo!

Sigular V

Uno mira el reflejo de los otros, de las cosas.

Quieres mirar mas, no puedes, solo sientes.

Te imaginas y sientes mas.

No sabes lo que es mentir, no, 
                                       tú no sabes lo que es mentirte.
No me ves, me dejo sentir.
(- Por ratos creo que nada es irreal.)
El día que me veas desconfía de mi.
(- Soy torpe, voy a insistir, los recuerdos sirven)
   
                                                               Nada fue irreal.

Foto: La Negra Muerta, Sgo del Estero

Back to the past I

No hay nada que tome demasiado tiempo..
El campo se juntó con la iglesia, fotografía que no terminó de salir del blanco y negro, eterna "sociedad social" con fines sociales y nobles. Supuestos que siempre escuchamos con cierta simpatía, claro, siempre hicieron a las buenas costumbres.
Las ciudades, todas y sin excepción ya son ciudades grandes. El arco imaginario la divide por zonas de desarrollo, de "en" desarrollo y periferia, con excepción de algunos countries que se encuentran en las afueras de la ciudad pero distinguido por una frontera no imaginaria.
La verdad caminando siento cierta angustia, no creo que sea un privilegio mío, levanto la cabeza y los arcos dorados indican que ahí se encuentra el pedazo de carne global que te esta esperando, lo curioso es que nunca se espera demasiado de una hamburguesa. No importa, ya no hay nada que tome demasiado tiempo, la comes y antes de comerla, sabes que esta rica.
Me siento tranquilo, estamos en épocas de sojas gordas. No me importa si con nuestra soja las vacas europeas engordan mas, y nuestra tierra se hace material lunar con los químicos tóxicos que solo matan "insectos", en realidad no me importa. Lo importante es que los puertos están en una época inmejorable, debatamos los precios a las exportaciones.
Como lo dijo Felipe P. la historia no se repite, continua. Mafalda sigue siendo una caricatura totalmente estable a tiempos de hoy ¿ porqué? No importa, ya no hay nada que tome demasiado tiempo.
El campo agradece a la iglesia, nos volvemos frenéticos católicos.
Nada nos importa, pero todo nos convence. Lo hacemos durar poco, pero queremos que no se acabe nunca. Decimos que no se repita ..pero hay muchas formas de dirigir una misma obra. Y así va a ser mañana, como hoy, con un poco mas de plata algunos y con un poco menos de vida otros... Hey de ultima no importa, ya no hay nada que tome demasiado tiempo.

 To be continued.

Bitácora de Caminos Singulares

..Hasta el proximo encuentro.

Igual,
         son cosas que pasan.
 Le encanta seguir viendo su sonrisa,
 sus ojos le siguen transmitiendo la misma energía
                       (De siempre)

        Su corazón se alegra
 Pero su cabeza razona y piensa
 y se da cuenta de su ausencia

 Se llena de nostalgia
                                    Se desborda.
        Suspira profundo.
                                
        Lo recuerda.

 Luego llega el olvido
                                   sin nada que olvidar.
 Ese encuentro sigue presente
 ese encuentro no tiene lugar en el pasado
 Tampoco se adelanta
                                     Se queda inmóvil.

       Quizás sea la única razón por la que
 ellos siguen conectados.

                                       Son cosas que pasan...

By Let

Un mes llamado Julio

Dad ejercitos a los paises que no tienen enemigos ni necesidad de hacer guerras y creareis una clase que se ocupara de hacer y deshacer gobiernos, o lo que es igual, de hacer la guerra del pais contra el pais a falta de guerras extranjeras. El ejercito degenerara en clase gobernante y el pueblo en clase gobernada o sometida.

Juan Bautista Alberdi, El crimen de la guerra, 1870

Jose de San Martin, aquel andinista subversivo

La patria no hace al soldado para  que la deshonre con sus crimenes, ni le da armas para que cometa la bajeza de abusar de estas ventajas ofendiendo a los ciudadanos con cuyos sacrificios se sostiene. La tropa debe ser tanto mas virtuosa y honesta, cuanto es creada para conservar el orden, afienzar el poder de las leyes y dar fuerza al gobierno para ejecutrarlas y hacerse respetar de los malvados que serian mas insolentes con el mal ejemplo de los militares. La patria no es abrigadora de crimenes.

Jose de San Martin.

Vengan enhorabuena esos imaginarios regimientos de extremadura Gerona, Cantrabria, Husares y Dragones y vengan tambien cuantos mosntruos aborto la España con su Rey Fernando a la cabeza; a nada temo, porque he jurado defender la independencia de Amercia, y sellarla con mi sangre. Todos estamos dispuestos a morir primero, que sufrir por segunda vez una dominacion odiosa, tiranica y execrable.

Martin Miguel de Güemes

Rivadavia, la deuda mas larga del mundo.

Los hechos estan ejecutados, la cuña esta puesta. Hispanoamerica es libre y si sabemos dirigir bien el negocio, es inglesa.

George Canning

Si es verdad que la civilizacion de este siglo tiene por emblemas las lineas de navegacion por vapor, los telegrafos electricos, las fundiciones de metales, los astilleros y arsenales, los ferrocarriles, etcetera, los nuevos misioneros de la civilizacion salidos de Santiago del Estero, Catamarca, La Rioja, San Juan, etc, etc., no solo no tienen en su hogar esas piezas de civilizacion para llevar al Paraguay, sino que irian a conocerlas de vista por la primera vez en su vida en el pais salvaje de su cruzada civilizadora.

Juan Bautista Alberdi

La crisis de 1890, el primer default argentino

Cada cinco años tendran una crisis cuyos peligors iran creciendo en proporcion geometrica, hasta que llegue un dia en que los usureros del otro lado del mar sean dueños de todos sus ferrocariles, de todos sus telegrafos, de todos sus  grandes empresas, de todas sus cedulas y de las cincuenta mil leguas que les hayan vendido a vil precio. Cuando no tengan mas bienes que entregar en pago empezaran por entregar las rentas de sus aduanas; seguiran por entregar la administracion, la ocupacion de su territorio y concluiran por ver flotar en sus ciudades la bandera del imperio que protege la libertad de Inglaterra, pero que ha esclavizado al mundo con la libra esterlina, cadena mas fuerte  y mas segura que el grillo de acero mas pesado que haya usado jamas ningun tirano.

Carlos D´Amico, 1889.

Lujo, hambre y rebelion en el granero del mundo

De un lado se han encendido los fuegos del lujo, del oropel y de la codicia desmedidos, y por el otro las miserias del pobre reciben, como esperanzas, como promesas, sin ver si se acomodan a su ser y a su medio, doctrinas utopicas o explotaciones hipocritas.

Juan Bialet Masse

Hace un tiempo, mientras daba una charla sobre Jose de San Martin en un colegio primario estatal de una zona marginal de la provincia de Buenos Aires, Nahuel, un chiquito de 8 años, me pregunto con la habitual lucidez de nuestros niños: "¿ya no nacen mas heroes, no?" La pregunta casi retorica de Nahuel me hizo pensar en que habia pasado con el heroismo, con los heroes, que le habian hecho los años del neoliberlismo salvaje a la memoria de San Martin y de todos los heroes famosos y anonimos de nuestra historia pasada y reciente. Por aquellos tristes dias del "pensamiento unico", no habia lugar para ejemplos de entrega, de abnegacion, de dar la vida por la patria, de planes continentales de liberacion. Durante los años de entrega del patrimonio nacional, de estimulo incesante del egoismo extremo, del new age, la autoayuda, el exito como premio y el hambre como castigo a la "incapacidad", San Martin y su ejemplo resultaban molestos, incomodos, denunciantes de la mediocridad y el individualismo reinantes. Tuvo que venir la debacle inevitalbe, la muerte anunciada de la convertibilidad, que habia reducido nuestra sociedad en una ecuacion tan estupida y vacia (pero extraordinariamente simbolica) como el uno a uno, expresion perfecta del individualismo, del arreglarse solito, del primero yo y del unico "pensamiento" permitido. Tuvo que venirse abajo todo aquel presente de evidente fantasia para que el pasado cobrara renovado interes, y los paradigmas, los ejemplos, los heroes salieron a pelear nuevamente contra tantos antiheroes que habian pasado de ser "la esperanza de todo pueblo" a miserables profugos de los escraches populares.

Felipe Pigna, Los mitos de la historia Argentina

Disculpeme señor, me voy ha permitir anotar esto en la bitacora porque jamas me perdonaria olvidarlo. Si todo se transforma, no nos olvidemos que quisimos. La Historia es algo que ha empezaado en el pasado y aun no ha terminado. Los cientificos llamarian a esto, evidencia torpe.

Caminos Singulares

Out of order

La idea de seguir sin un rumbo "seguro" a simple vista dirá que somos desestructurados, pero no creo que así sea. Lo lamentable es que creo que hay una estructura que nos estructura "desestructurados" a seguir nada. Ósea en criollo, ni creemos lo que somos porque nos embaucamos en la carrera de "hay que seguir, no pierdas el tiempo", "camina, no, no lo hagas, mejor corre! hay que seguir adelante". Me pregunto..nos escapamos de algo concreto?. No. Creo que no sabemos de que escapamos. No seria la primera vez que corro, pero a modo de reflexionar un poquito, antes lo hacia para no ser atrapado por algún objeto que me lanzaba mamá o porque jugábamos a la pilladita con mis amigos..esos si que eran motivos.
La idea del "high way", bien podría ser la misma idea de la lotería. El tiempo pasa, pero nosotros pasamos mas rápido que el tiempo y lo pasamos tan rápido que no sabemos que es lo que pasó y ni podemos presumir que es lo que pasa. Alguien se pregunto una vez ¿que pasaría si se le quita tiempo al deseo? y se diseñaron sociedades y se crearon países y se pensaron estados y nacieron agencias de publicidad y se crearon necesidades y se abrieron mas carreras universitarias que curas para enfermedades y que soluciones para la pobreza y el hambre. Lo que nadie se pregunto es que pasaría si le ganáramos al tiempo, es decir si por fin lograríamos que un minuto valga por dos para alguien que lo necesite. Pensar, pensar que el tiempo es un dogma me asusta mucho, mejor pensemos que vamos ha pensar del tiempo. No solo quiero nostalgias de domingo, que a modo de ser sincero en mi almanaque semanal hay mas de un domingo. También quiero esa nostalgia del recuerdo, de esa que sabemos que es concretamente lo que recordamos. O será que la nostalgia es ese recuerdo por el que alguna vez luchamos o se lucho y aun hoy no se ha podido realizar? Será ese mi miedo intrínsico que llevo todos los días por saber que mi idea llegara al final a manos de otro. De todas formas esto no es malo, es bueno empezar a saber que construimos juntos.
Miedos de esos que te dejan pensar espero no perderlos nunca. Dejarlos colgados por alguna parte de la red, será otra clase de cobardía u otra forma de no poder dormir. "Al final la vida tiene esa costumbre de mezclar su cubilete de tal forma que no hay quien pueda llegar hasta la cumbre sin sufrir estrictamente alguna norma...solo quiero un beso tibio de la vida".
Creo en la esperanza porque veo gente viva, porque creo en gente que cree y no puede creer. Creo en el deseo porque se que existe un después, creo en lo que queda y en cada herida que no solo es mía, sino nuestra.
Solo quiero que no llegue nunca el día en que destruir maquinas sea como destruir humanos, porque ese día seremos nosotros las maquinas...personas de pensamientos diseñados y organizados.
Ya no se si la luz esta apagada o prendida, en la cama pienso siempre con lo ojos cerrados para tratar de ganar sueño, si los abro por un instante la lucha esta perdida...aun puedo pensar, mejor me doy vuelta y me tapo bien... .

Singular IV

Que rápido hago que pase la semana, que lento que me pasan los domingos.
Caminar, dormir y despertase, convivir con estos estadios, con esta conducta cotidiana, el cerebro trabaja a prensa amarilla.
La ficción y la realidad son constantes en mi vida, no hay nada nuevo no es un privilegio. Entonces el dilema de ver y creer se manifiesta con cierta frecuencia, haciendo mas agudo el pasillo de la larga espera, porque al fin y al cabo uno siempre espera algo. Incontables los colores, ojos y voces que pintaron mi camino. Ese olor a lluvia que renueva la esperanza, ese ruido tan típico de domingo, no importa en que parte del mundo te encuentras, es siempre democrático.
Esa noche de verano con el frió de un invierno crudo a pesar de la distancia del amontono de gente en un colectivo, hay cosas que la certeza no da. En siestas de sábado cordobés es fácil recordar una infancia llena de alegría y vivir una alegría carente de esa infancia; Tan fácil como recordar hoy un 20 de junio. Hace unas cuantas semanas que vengo exportando al exilio un par de lagrimas por mi país, por la historia, por la gente que quiero y no mira, por la gente que quiero y dice lo mas fácil y por la gente que abrirá el paraguas cuando ya no llueva. Para mas tarde me dedicare mis lagrimas, porque de seguro me llegara el turno. Con suerte, pienso: los golpes de estado con las fuerzas armadas es algo que en el siglo XXI la prensa no tendría cara de sustentar y el FMI no haría lo del 76 y EEUU no reconocería un gobierno como el de Lonardi, ya no...ya no serian los golpes de esa forma. Ahora hay mas tacto (parecido al de los 90). La formula es la misma de antes, la imposición es la misma, el olor a poder económico vestido de pueblo es la misma película pero con mejores efectos visuales o tal vez auditivos o tal vez tienen la suerte de que los medios de comunicación se bajan los pantalones y ponen al alcance de todos la "realidad argentina"..Obvio porque la ultima es analizar la realidad de la Argentina a través de la televisión. La critica ya no es un lugar común, la tele si. Que campaña se mandaron..y a pie de pagina nos recuerdan que no somos Venezuela...nos querrán decir algo?.
Por lejos el día del padre con menos marketing que me toco vivir. Por lejos y por suerte uno de los mejores. "Que el corazón no se pase de moda, que los otoños te doren la piel, que cada noche sea noche de bodas, que no se ponga la luna de miel..".
La pucha que suspiro tan grande se da cuando se comienza un nuevo lunes, cuando en los canales de música ya no pasan música y la tele es un solo canal, que rápido hago que pase la semana, que lento me pasa el domingo y otra vez me encuentro hablando de domingos.
Pase por el monumento de la bandera un día de viento, que solo y aturdido se veía. La noche luce otro vestido, los ojos otras lagrimas, la de tenerte y la de alejarme.
"De ti no me olvide, pero te recuerdo que la lucha no termino, que tu gente no termino nada y que mi gente mira a un costado, todavía tengo la cicatriz de tu abrazo, todavía tengo tu fuerza en la memoria dándole alegría a un corazón mas ciego que loco. Pero ese día que aun no llegó ya lo recuerdo porque se que llegará."
Que rapido hago que pase la semana, que lento me pasan los domingos.

Bitácora de Caminos Singulares

Todo esta grabado en la memoria

Termino el recorrido en Vallegrande. La lavanderia es un lugar ipmresionate. No hay placas, solo graffiti, cientos de graffitis en todos los idiomas decoran sus paredes. La vision del pileton vacio se completa automaticamente en nuestras retinas con la imagen del hombre que sigue mirando desde cualquier manifastacion en busca de justicia en cualquier lugar del mundo. Rodolfo Walsh, que habia conocido a Guevara en Cuba, contaba que "segun la agencia Reuter, en Vallegrande el agente de la CIA Felix Rodriguez que codeó y panceó a cien periodistas que pretendian ver el cadaver, dijo una frase en ingles: Get the hell out of here." Walsh concluia: "Alguien tarde o temprano se ira al carajo de esta parte del continente. No seran los que nacieron aqui. No sera la memoria del Che"

Entrevistas con la Historia Argentina
Felipe Pigna
Dibujo del Arq. Maurico Bayro (Bolivia)

La mujer mas vieja del mundo

Nunca fue la bailarina más bella del salón.
Nadie se batió en duelo por ella, Sabina nunca la cantó.
Lautrec nunca dibujó sus bellas cicatrices.
Maldita Penélope, nunca regresó Ulises.

No se enamoró de ella ningún cliente,
y no se escondía el mar tras sus ojos verdes.
No había perdido a un hombre, no había desengaño,
sólo unas malas pociones, el hambre, algún fracaso.

La mujer más vieja del mundo
vende paz, espera de pie en lo oscuro,
a que vayas a su encuentro para curarte la herida,
para despejar tus dudas, para enterrarte en caricias,
para esconderte en sus manos, para que te amparen frías.

Recibiendo golpes, y no sólo de la vida.
Como hojas en otoño se iban cayendo sus días.
¿Qué harás cuando el tiempo devore todas tus horas?
Quizás te cubra la nieve, quizás envejezcas sóla.

Mientes y sonríes mientras te crece una ortiga
en la boca cuando besas una piel desconocida.
Y aunque sobrevivas, que no me cuenten batallas,
que no eres bruja del norte ni eres bienaventurada.

La mujer más vieja del mundo
vende paz, espera de pie en lo oscuro,
a que vayas a su encuentro para curarte la herida,
para despejar tus dudas, para enterrarte en caricias,
para esconderte en sus manos, para que te amparen frías.

Flor nocturna, no quiero darle mi pena,
ni mostrarle mi piedad, no quiero compadecerla.
Puta proletaria, con permiso sólo quiero
un saludo solidario, presentarle mis respetos.
Presentarle mis respetos.

Ismael Serrano
Los paraisos desiertos.

TicTacTicTAcTicTac

 
Cosas que quedan en el camino
             y con el tiempo
 las hacemos olvidar, como
 aquel camino que queda con las
 cosas que al tiempo se
 olvidaran.
 Como aquellas ideas, como aquellos
 sueños, metas y miedos, como esos
 recuerdos que ni las hojas amarillas
 de un calendario viejo puede borrar.
 Pensar que todo termino
 para empezar de nuevo,
 pensarte grande porque una etapa
 se quemo y sentirte diminuto ante
 los juegos de la vida. Pensar que
 todo nos separa y que un día, lejano aun,
 nos volveremos a encontrar. Como aquella
 noche que juntos decidimos conjugar
 las almas, decir adiós y sabernos, a pesar
 del silencio, juntos para siempre, como
 aquella parada 2 de enero...

Ambulantes

A la hora que callan las ciudades hay otras almas que hablan por ella.
Hay vidas que se adueñan de las lentas calles vacías.
Hay aguas que no circulan bajo un puente, hay tiendas, has casas que no se encuentran en un lote.
El frío y la noche para el hombre mas viejo del mundo son como el tiempo de receso en una guerra, las calles siempre tienen algo que ofrecer, no hay de que esconderse sin embargo esta todo escondido.
El segundo de los relojes aumenta el frío.
Hay hambre, hay niños que no conocen sueños propios ni ajenos, hay almas que no encuentran silencio. Hay malas opciones.
Hay fantasmas, hay vidas que buscan un cementerio, hay calles, hay ciudades, hay hospitales, hay iglesias, hay veredas, hay ventanas, hay rostros que debieron llorar de vergüenza, hay urgencias que no tienen apuro. Hay cartas olvidadas en un despacho.
El humo de un viejo tarro a lo lejos mancha el amanecer, otro signo que marca el comienzo de la guerra.
Desde afuera, al amanecer, el hombre nuevo un nuevo día ha comenzado. Con su abrigo y el confortable silencio que genera su auto circula por la misma calle que devora otras vidas pero que a el lo lleva por distintos caminos.
La urgencia es no llegar tarde al trabajo, que no se te enfrie la comida.
Hay agencias, hay universidades, hay premios y castigos, hay juegos, hay hogares, hay sueños, hay paisajes, hay ideas, hay espejos, hay farmacias, hay jardines, hay cafés, peluquerías, semáforos, signos, símbolos, canciones, lírica, poesía, libros. Hay algún fracaso.

Falta el yo, el vos, el nosotros, el: TODOS

Hay algún fracaso ambulante.

Bitacora de Caminos Singulares

                             

       

La ciudad de los Muertos

En la ciudad de los muertos, donde crecen amapolas,
las mujeres tienden ropa sobre lápidas sin nombres,
los niños entre las tumbas juegan a salvar sus vidas
y se esconden de otros niños, del hambre o de escuadrones.
La ciudad de los muertos ya de mañana agoniza
y no hay quien les represente en las Naciones Unidas.
En todas las ciudades se habita un cementerio
donde se exilian los muertos.
 En la ciudad de los muertos no se para el autobús,
cuando la parca se duerma el muerto cenará sin luz.
Un muerto que tirita porque allí siempre es invierno,
te ofrece un cigarrillo, te invita a su mausoleo.
Nadie les tiene en cuenta en el plan nacional,
ni al hacer las estadísticas del Banco Mundial.
En la ciudad de los muertos talaron todos los sauces,
es terreno edificable.
 La ciudad de los muertos está rebosando vida
y óxido todas las puertas, la alambrada que lo cerca.
El latido de los muertos ha cruzado la autopista
y está acechando tu casa, quiere sentarse en tu mesa.
 Los muertos tan vivos habitarán los palacios,
las calles y ministerios, y los Fondos Monetarios.
De carne y luz de otros tiempos vistieron sus esqueletos,
cansados ya de estar muertos,
de habitar tu cementerio.

Ismael Serrano

Medicus

Viviendo sin vivir, vivir para la vida.
Viviendo por la vida que viene de otros andares,
                                      viviendo de la vida de uno.
Vivir con alguien, estar vivo uno, pero vivir de otro
y estar vivo para alguien.

Digo..

Que hollywood muestre el Apocalipsis en EEUU, ¿quiere decir que nos enseñaron a verlo siempre perfecto?
Que la estatua de la libertad este en manhattan y que EEUU siempre se arme en aras de la libertad ¿quiere decir que ese es el concepto de libertad por el cual vivimos?
Que los medios televisivos muestren el exilio cubano a las costas del norte ¿quiere decir que EEUU, cuyas costas les pertenece, es un país libre?
Que la prensa mundial (la nacional incluida) se ría de Evo y que el argentino festeje la debilidad institucional (ja! esta a fin de año no llega) ¿quiere decir que se esta plenamente seguro de lo que se vive?
¿Porque cuando nos damos cuenta que el sistema nos comprehende ya es demasiado tarde?

Que estas preguntas estén aquí quiere decir que hay, al menos, dos respuestas por cada una de ellas. O porque como lo que dijo un amigo: "La boca mastica lo que la cabeza piensa"

"Sobre gustos nos hay nada escrito, pero esta todo dicho".

Contradictoria manera de querer vivir,
dichosa forma de poder sufrir;
a esto que llamamos felicidad,
extraña expresión de libertad..

PD: corazón pirata o corazón viajero?, capricho o forma de vida?
y menos mal que estos no son aforismos...(!!!!).

Espejo: verbo

Puedo tomar forma frente a un espejo, tengo forma en la sombra.
La forma que tengo en el espejo tiene su propia sombra que se parece a la mía pero no la es.
Sí soy sombra, mi sombra será el cuerpo frente al espejo; Y aún siendo sombra, que forma tendré en el espejo?. 
El que quiere cambiar y el que cambia, el que dejo de ver y el que ve.
No hay mas sombras, lleva dos días muerto y aun luce mejor que yo.

Abril 2

El viento y el inmenso mar no golpean mas que una larga ilusión difícil de olvidar.
Las mismas botas, los mismos cuerpos, el mismo sonido de la muerte.
Distinta historia, distinta nostalgia, distinta soledad.
Afuera en el fino y preciso trazado del mapa, el mismo silencio, otra guerra, el mismo hombre.
¿Que se quiere recordar cuando se habla de Malvinas?
Que dolor difícil para la memoria.
No existe si no lo recuerdas. Con olvidar también se puede matar.

Singular II

Me marcho cansado con la soledad a cuestas
solo con la música de mis pasos
y el frío de mi cuerpo,
nada ha cambiado desde aquella noche,
solo tu y yo.

Historia presente

                                   
                                    Mirar.
Es lo que dejaremos para después.
                                   Escribir.
Nos conduce por medio
del conflicto de un mundo en decadencia.
                                   Leer.
De tanto en tanto
nos lleva a una lapida de un
mundo que murió.
                                   Olvidar.
Existí?

La historia se repite.
El problema de dejar algo escrito es que
alguien le tendrá que poner voz
a lo que alguna vez supimos mirar.
Nuestra realidad es histórica.
Es evidencia torpe,
hay algo que ha empezado en el pasado y aun no ha terminado.

(A)mor nuevo

Aun tus pies no caminaron inocencia, tus manos no acariciaron el fraude, tus ojos no vieron la miseria.
Camina despacio y acaricia sin abrir los ojos.
Imagina, aun no hay nadie en ella.

Saudades

                      La fuerte luz oscurece las ideas,

El sol las quema.                                                                                         
                                                 El tiempo se lleva las cenizas.

La aurora enciende en tu rostro alegria                                                
                                                                                             
                                                  iluciones en miradas tristes
                                                                                            

                         se mezclan en el atardecer

                         se aclaran en el anochecer

                      ...y se pierden en el amanecer

Singular III

- Perdí.
  Perdí mi soledad.
Todavía no la extraño,
   pero siento su ausencia.
- No voy a buscarla
ella me encontrara.
   yo estaré sólo, nadie me protegerá.
- Un suspiro,
                      una reflexion
      y una mirada de ausencias,
-                                              
                                                 Otra vez seremos dos.