Lo imprudente de saber que existe mezcla el oxigeno con torpezas,
La razón de saber que existe corrompe la regla de ser organizado,
El motivo de pensar en su existencia es siempre el mismo,
Poder pensar en razón de su existencia integra los desvelos.
Pero las torpezas del oxigeno nos estacionan en la negación de su existencia,
La regla es ser organizado y la razón es el método de sobrevivir,
También es siempre el mismo motivo negar su existencia y poder pensar en razón de su ausencia íntegra de desvelos.
El amor y la vida suceden una sola vez y hasta ahora la única capaz de eso era la muerte.
jueves, 24 de diciembre de 2009
domingo, 13 de diciembre de 2009
2 de corazón
Las almas y los cuerpos,
la soledad y sus rumbos,
la historia de los hombres.
El reloj y su tiempo,
el trabajo de según qué dios.
El amor detrás de cada rostro.
La luna con su sol de noche
enamora a cupido
que con sus cuerdas
rompe el silencio
de un amor callado.
El sol con su media luna
despierta recuerdos inmaduros
cortando las letras
que con trazo fino
escribieron un encuentro.
La sombra que no abandona
a su dueño, como su dueño
abandona un corazón,
lo que se mide en tiempo
siempre dura menos
que alguna vez.
La prudencia humana
de calcular es un atajo
idóneo para no aprender
a levantarse.
Siempre no es eterno,
pero habrá un amor
detrás de dos rostros.
la soledad y sus rumbos,
la historia de los hombres.
El reloj y su tiempo,
el trabajo de según qué dios.
El amor detrás de cada rostro.
La luna con su sol de noche
enamora a cupido
que con sus cuerdas
rompe el silencio
de un amor callado.
El sol con su media luna
despierta recuerdos inmaduros
cortando las letras
que con trazo fino
escribieron un encuentro.
La sombra que no abandona
a su dueño, como su dueño
abandona un corazón,
lo que se mide en tiempo
siempre dura menos
que alguna vez.
La prudencia humana
de calcular es un atajo
idóneo para no aprender
a levantarse.
Siempre no es eterno,
pero habrá un amor
detrás de dos rostros.
miércoles, 25 de noviembre de 2009
Mentiras II
La mentira es muy barata e ingeniosa
incluso más que un arma
y aun tan destructiva al terminar
hasta con una simple idea
que nunca dejo de ser silencio.
Aceptamos que la religión es un invento,
pero escuchamos su voz.
En qué creemos
además de en la paranoica idea
de un enemigo inmortal,
que es igual al que se muere de hambre
y enfermedades obsoletas,
que es el mismo que no aguanta la soledad
pero que destruye todo lazo posible de fraternidad.
Hablamos de un dios omnipotente
porque nos resulta lejana la idea
de un ¿dios?
Hombre, inventemos después a dios,
cuando creamos la convicción del tal Fukuyama
y sepamos que las ideas originales no existen,
mejor es el momento de geometría social y no
de aritmética barrial en countries.
O si queremos un dios ya, porque no
intentamos con la idea del alemancito
ese llamado Nietzsche, que la impresión
del súper hombre es un niño.
A las preguntas inocentes les sobra inteligencia.
incluso más que un arma
y aun tan destructiva al terminar
hasta con una simple idea
que nunca dejo de ser silencio.
Aceptamos que la religión es un invento,
pero escuchamos su voz.
En qué creemos
además de en la paranoica idea
de un enemigo inmortal,
que es igual al que se muere de hambre
y enfermedades obsoletas,
que es el mismo que no aguanta la soledad
pero que destruye todo lazo posible de fraternidad.
Hablamos de un dios omnipotente
porque nos resulta lejana la idea
de un ¿dios?
Hombre, inventemos después a dios,
cuando creamos la convicción del tal Fukuyama
y sepamos que las ideas originales no existen,
mejor es el momento de geometría social y no
de aritmética barrial en countries.
O si queremos un dios ya, porque no
intentamos con la idea del alemancito
ese llamado Nietzsche, que la impresión
del súper hombre es un niño.
A las preguntas inocentes les sobra inteligencia.
Caminos Singulares
lunes, 2 de noviembre de 2009
Singular XII
Todo existe en ella y nada se encuentra en eso.
La tranquilidad que se transforma en seguridad,
la seguridad que conforma la paz,
esa paz que nos encuentra mas viejos y nos
deja la intranquilidad de que todo cambia,
de que en algún momento dejamos de girar
con los demás.
Es el escondite que mas a la vista nos deja
y la culpa no la tiene el espejo mas agudo,
sino la figura que promete no regresar y vuelve,
el encanto de volver a ser lo que era con el sueño
de querer cambiar el orden de las cosas.
Todo se pierde cuando se encuentra algo y
también deja en su hueco la huella
el misterio de lo que dejamos de buscar.
No hablo de quien sino de quienes,
no hablo de géneros, sino de la singularidad
y pluralidad que se llama soledad.
La tranquilidad que se transforma en seguridad,
la seguridad que conforma la paz,
esa paz que nos encuentra mas viejos y nos
deja la intranquilidad de que todo cambia,
de que en algún momento dejamos de girar
con los demás.
Es el escondite que mas a la vista nos deja
y la culpa no la tiene el espejo mas agudo,
sino la figura que promete no regresar y vuelve,
el encanto de volver a ser lo que era con el sueño
de querer cambiar el orden de las cosas.
Todo se pierde cuando se encuentra algo y
también deja en su hueco la huella
el misterio de lo que dejamos de buscar.
No hablo de quien sino de quienes,
no hablo de géneros, sino de la singularidad
y pluralidad que se llama soledad.
Caminos Singulares
jueves, 15 de octubre de 2009
Ojos Negros
No se sostiene una idea con letras,
Sólo se la menciona
manchando superficies blancas
o rompiendo el silencio.
No se describe la belleza
con técnicas de moda y literatura
ni se habla sin el prejuicio
de la imposición cultural.
No se ven los rostros cuando
se camina aplastando el tiempo
que esta marcado en el cemento
que nos lleva a un encuentro.
La ciudad con su reloj
desordena momentos prometidos
salvándonos con la tecnología
que nos conecta con el monitor
para poder mirarnos.
Mujer
el sueño adormece los estímulos
sensoriales y los sueños revolucionan
orgánicamente a cualquier humano.
No hay ciencia que reproduzca una mirada,
Sóla la imagen se guarda en el recuerdo
y es inevitable el accidente de ver
tus sonrientes ojos negros.
Sólo se la menciona
manchando superficies blancas
o rompiendo el silencio.
No se describe la belleza
con técnicas de moda y literatura
ni se habla sin el prejuicio
de la imposición cultural.
No se ven los rostros cuando
se camina aplastando el tiempo
que esta marcado en el cemento
que nos lleva a un encuentro.
La ciudad con su reloj
desordena momentos prometidos
salvándonos con la tecnología
que nos conecta con el monitor
para poder mirarnos.
Mujer
el sueño adormece los estímulos
sensoriales y los sueños revolucionan
orgánicamente a cualquier humano.
No hay ciencia que reproduzca una mirada,
Sóla la imagen se guarda en el recuerdo
y es inevitable el accidente de ver
tus sonrientes ojos negros.
lunes, 21 de septiembre de 2009
Encuentros
(des)encuentros
Efímero es el tiempo que no mancha, las cosas que no molestan, las persianas que se cierran y no tapan nada.
Efímero es el sol cuando esconde su luz, la venta que se hace compra, las lagrimas que se derraman en silencio.
Efímero es salir a caminar y encontrar a donde quedarse, la moda dibujada en una foto, la voluntad sonriendo en un abandono.
Efímero es el amor cuando llama y contesta, el ruido de cosas que no importan, el contenido de algo que no contiene.
Eterno es el tiempo que no borramos, los ojos que se cierran y seguimos mirando, la venta que siempre espera a su compra que no llega, la moda que fue un gesto emocional y siempre se desea revivir, la voluntad de las cosas terminadas, quien contiene el contenido que nos gusta, el amor que no contesta.
Eterno y efímero es el olvido, las palabras que se guardan y no se dicen, los recuerdos que olvidamos, el sonido de una voz que desaparece.
Eterna es la espera y efímero es no saber que te esperan.
Eterno, sin importar donde, será buscar, efímero, sin importar como, será encontrarte.
Caminos Singulares.
Efímero es el sol cuando esconde su luz, la venta que se hace compra, las lagrimas que se derraman en silencio.
Efímero es salir a caminar y encontrar a donde quedarse, la moda dibujada en una foto, la voluntad sonriendo en un abandono.
Efímero es el amor cuando llama y contesta, el ruido de cosas que no importan, el contenido de algo que no contiene.
Eterno es el tiempo que no borramos, los ojos que se cierran y seguimos mirando, la venta que siempre espera a su compra que no llega, la moda que fue un gesto emocional y siempre se desea revivir, la voluntad de las cosas terminadas, quien contiene el contenido que nos gusta, el amor que no contesta.
Eterno y efímero es el olvido, las palabras que se guardan y no se dicen, los recuerdos que olvidamos, el sonido de una voz que desaparece.
Eterna es la espera y efímero es no saber que te esperan.
Eterno, sin importar donde, será buscar, efímero, sin importar como, será encontrarte.
Caminos Singulares.
lunes, 7 de septiembre de 2009
Denotas (vive el hombre)
Cómo pudo pasar,
Cómo pudo perderse si aun no te había encontrado
Cómo puede pasarnos eso de no terminar algo que nunca empezó
Cómo puede en lo eterno perderse , un poco, lo que nunca sucedió
Qué equivocado que estamos cuando pensamos en el tiempo
Cuánto y cómo pudo no ser si era.
Cómo pudo perderse si aun no te había encontrado
Cómo puede pasarnos eso de no terminar algo que nunca empezó
Cómo puede en lo eterno perderse , un poco, lo que nunca sucedió
Qué equivocado que estamos cuando pensamos en el tiempo
Cuánto y cómo pudo no ser si era.
Caminos Singulares
jueves, 3 de septiembre de 2009
Cómo dejamos
De todas las locuras que me gustan hacer, sos la que más me gusta.
Cuando siento que te quiero mas que ayer sin saber que es lo que quiero de ti
Cuando se que son mil contradicciones y sigo pensando que me puedes entender
Cuando no son ni cien los momentos que te vi y pienso en todos los que te puedo ver
Cuando no llegan a diez las horas que te escuche y puedo escuchar todo lo que no me dijiste
Cuando las agujas del reloj indican que el día terminó no les creo porque aun no me dijiste “chau, besos”
Cuando busco tu sonrisa para que no me quiten las ganas de soñar
Cuando entiendes al mundo y te agobia la percepción tanto que no te puedes levantar…
Cómo morir sin amor
...si tan cobarde soy que buscarte fue para sostener mis derrotas
Cómo no pedir perdón si siento que te quiero
Cómo no querer saber de vos si soy parte de lo mismo
Cómo no sentir el frío si hay tantas cosas que no nos dijimos
Cómo no ser valiente si solo tengo una oportunidad para decir mis secretos
Cómo es posible no ver con los mismos ojos si queremos lo mismo
Cómo detener mi paso frente tu cara si me escondo de tus gestos
Cuando morir sin amor
...no sea otra cosa que escapar de mis derrotas.
Cómo no pedir perdón si siento que te quiero
Cómo no querer saber de vos si soy parte de lo mismo
Cómo no sentir el frío si hay tantas cosas que no nos dijimos
Cómo no ser valiente si solo tengo una oportunidad para decir mis secretos
Cómo es posible no ver con los mismos ojos si queremos lo mismo
Cómo detener mi paso frente tu cara si me escondo de tus gestos
Cuando morir sin amor
...no sea otra cosa que escapar de mis derrotas.
Caminos Singulares
miércoles, 26 de agosto de 2009
Casi fragmentos, casi poesia
- Estas en la nada, estas en el todo, estas en lo oscuro. Estas conmigo y sin mi, estas, sola(mente) estas.
- De que sirve el espacio si no lo tomas, de que sirven los lugares vacíos si no nos encontramos.
- El silencio queda mas lejos que la noche, las palabras, se acercan un poco a la voz.
- La belleza es un eco que se repite y repite para quien la puede ver.
- Escucha el silencio de un alma triste, si puedes oírla, es un ritmo esperanzado que perdió algo de comodidad.
- El silencio esta mas lejos que una soledad perdida en la noche, podría decir que te quiero y estaríamos a la misma distancia.
- El limite es hasta que se hace costumbre, una vez que lo dejamos de reconocer aparece el ingenio.
- La precisión del tiempo y el lugar perfecto no une a nadie, solo dibuja un barrera invisible y difícil de romper. El único límite es la costumbre de vivir con lo imaginado, sin embargo, rompiendo un poco con este ritual puede aparecer el ingenio, y esa es la única manera que tengo para decirte, que el tiempo sos vos y el lugar soy yo.
- Ahora es igual, si va sin censura hacia adelante o mira sin pereza para atrás. No es necesario entender el tiempo cuando comprendes la belleza en algun caprichoso instante.
- De que sirve el espacio si no lo tomas, de que sirven los lugares vacíos si no nos encontramos.
- El silencio queda mas lejos que la noche, las palabras, se acercan un poco a la voz.
- La belleza es un eco que se repite y repite para quien la puede ver.
- Escucha el silencio de un alma triste, si puedes oírla, es un ritmo esperanzado que perdió algo de comodidad.
- El silencio esta mas lejos que una soledad perdida en la noche, podría decir que te quiero y estaríamos a la misma distancia.
- El limite es hasta que se hace costumbre, una vez que lo dejamos de reconocer aparece el ingenio.
- La precisión del tiempo y el lugar perfecto no une a nadie, solo dibuja un barrera invisible y difícil de romper. El único límite es la costumbre de vivir con lo imaginado, sin embargo, rompiendo un poco con este ritual puede aparecer el ingenio, y esa es la única manera que tengo para decirte, que el tiempo sos vos y el lugar soy yo.
- Ahora es igual, si va sin censura hacia adelante o mira sin pereza para atrás. No es necesario entender el tiempo cuando comprendes la belleza en algun caprichoso instante.
- No es que sea posible soñar, es la única manera.
- Si estos versos no empiezan en sol, no se venderá ninguno de ellos.
- En la búsqueda esta el encuentro y en el encuentro el haber buscado, sin embargo, lo perdido sigue en el medio.
- Al día siguiente la experiencia es tan huérfana, como la madurez inexperta.
- Ver luz en la luz, ver lo bello en la belleza, ver lo oscuro en lo perdido, no es tan obvio como ver un pelo en la cabeza.
- Abandonar es el pretexto de creer haber perdido más de lo que se busca.
- Las palabras nunca rompen el silencio, aun sabiendo que el silencio navega en busca de palabras.
- El oxigeno es un hueco que se encuentra y se pierde en la soledad.
- La sombra del presente tiene más de pasado que de futuro.
- El futuro nunca esta seguro de su vida.
- No es eterno lo que pasa sino lo que se detiene. Y si de verdad lográramos que así sea, lo que se detiene no esta quieto, porque desde su centro para afuera, crece exponencialmente.
Caminando connotas.
jueves, 20 de agosto de 2009
Mentiras
El comediante hizo muchos amigos
derrotando revoluciones marxistas
en Latinoamérica;
La mentira
se multiplica
a gran escala;
nadie se detiene a pensar
porque ya compramos
la libertad.
El perro es funcional
al hombre, como lo
son los cantautores
con el publico que los
alimenta pero no los
escucha.
El hombre es disfuncional
a la tecnología, como lo
es la comida almacenada
que no alimenta al ¾
de la población.
Basta! es difícil descifrar
si el ser de barro es funcional
al conocimiento o al revés,
porque enseña lo que existe y
lo demás ignora.
Descubrí algo entre el miedo
y el amor,
no ignores esa búsqueda.
derrotando revoluciones marxistas
en Latinoamérica;
La mentira
se multiplica
a gran escala;
nadie se detiene a pensar
porque ya compramos
la libertad.
El perro es funcional
al hombre, como lo
son los cantautores
con el publico que los
alimenta pero no los
escucha.
El hombre es disfuncional
a la tecnología, como lo
es la comida almacenada
que no alimenta al ¾
de la población.
Basta! es difícil descifrar
si el ser de barro es funcional
al conocimiento o al revés,
porque enseña lo que existe y
lo demás ignora.
Descubrí algo entre el miedo
y el amor,
no ignores esa búsqueda.
Caminos Singulares
martes, 4 de agosto de 2009
Agítese bien antes de usar
Para que sirven las palabras…
si la sentencia esta al principio
Para que sirven las palabras
si nadie detiene su trágico paso
si el final es adverso
de que sirven cuando aman al sordo
al ciego
al mundo
y cuando lo hacen por nostalgia.
Para que sirven las palabras!
si no quieren decirlas
si esconden una verdad
Para que sirven!
si entorpecen la historia
si ignoran el presente
si glorifican la miseria
si organizan un puterío
si santifican los dados
si callan al pensamiento
Para que mierda sirven!
Las palabras cambian su voz
Corren una mirada
Sueltan una lágrima
Pintan una mueca
Dibujan una sonrisa
Empiezan el día
Terminan la noche
Transpiran cobardía
Te acercan,
Mucho,
Poco,
Nada.
Te alejan,
Mucho
Muchísimo
Nada.
Por naturaleza la palabra es precisa, con certeza, el rostro que dibujé en ti también.
Caminos Singulares
lunes, 3 de agosto de 2009
Papel viejo
La libertad y la soledad no son la misma moneda (aunque dependerá del banco que las emita), la libertad en soledad no sirve de nada, la soledad en libertad es demasiado grande, aplastante. Conjugarlo, dirían algunos, es el equilibrio.
Tiro la moneda que ya se ha jugado tantas veces,
que tiene olor a un viejo mazo de cartas.
Bitacora de Caminos singulares
*Dibujo: Arq. Mauricio Bayro
lunes, 20 de julio de 2009
Desiertos Urbanos
La bulla de los autos se va extinguiendo con la llegada del frío,
allá a lo lejos, un viejo árbol agitado de tanto dar sombras,
escucha por una noche más el cansado recorrido de un sonido
que se desprende de sus hojas que van manchando calles y veredas.
Todo se cubre cuando esa luna brilla sola.
Allá a lo no tan lejos, un banco cansado de sostener el rocío.
Ahí, un poco mas cerca, la envidia anda gritando.
En la esquina, pretenciosa la soledad y la ironía se encuentran,
gestos, muecas, sonrisas para algunos y preguntas para otros,
nadie entiende nada cuando dos mundos muertos se guiñan el ojo.
Ahí, en el mismo árbol, que ahora esta viejo y cansado
suele presumir la duda con su incomoda pregunta,
y ya casi todos escuchan lo mismo;
el árbol esta más cansado y viejo, no por su sombra o por el ritual
de desprender hojas, sino por la vieja leyenda que cuenta en su tallo.
Muchos otoños el árbol espera su visita
Muchos otoños el banco espera sostener la esperanza en sus pies
Muchos otoños la esquina quiere ver doblar la ausencia de la soledad
De muchos otoños la duda quiere huir.
(En algunos otoños los labios suelen sanar)
Las hojas caen por el efecto de la gravedad
o
por el cambio de estación,
no lo se,
pero siempre caen.
Lo cierto es que jamás matan al árbol que dejan.
Y esa esquina que no olvida al recuerdo, deja mudo al grito
de memorias olvidadizas al dejar ver en el final de su vértice
el tallo de un árbol que dice otra cosa pero te pregunta:
¿Lo recuerdas?.
Bitácora de Caminos Singulares
allá a lo lejos, un viejo árbol agitado de tanto dar sombras,
escucha por una noche más el cansado recorrido de un sonido
que se desprende de sus hojas que van manchando calles y veredas.
Todo se cubre cuando esa luna brilla sola.
Allá a lo no tan lejos, un banco cansado de sostener el rocío.
Ahí, un poco mas cerca, la envidia anda gritando.
En la esquina, pretenciosa la soledad y la ironía se encuentran,
gestos, muecas, sonrisas para algunos y preguntas para otros,
nadie entiende nada cuando dos mundos muertos se guiñan el ojo.
Ahí, en el mismo árbol, que ahora esta viejo y cansado
suele presumir la duda con su incomoda pregunta,
y ya casi todos escuchan lo mismo;
el árbol esta más cansado y viejo, no por su sombra o por el ritual
de desprender hojas, sino por la vieja leyenda que cuenta en su tallo.
Muchos otoños el árbol espera su visita
Muchos otoños el banco espera sostener la esperanza en sus pies
Muchos otoños la esquina quiere ver doblar la ausencia de la soledad
De muchos otoños la duda quiere huir.
(En algunos otoños los labios suelen sanar)
Las hojas caen por el efecto de la gravedad
o
por el cambio de estación,
no lo se,
pero siempre caen.
Lo cierto es que jamás matan al árbol que dejan.
Y esa esquina que no olvida al recuerdo, deja mudo al grito
de memorias olvidadizas al dejar ver en el final de su vértice
el tallo de un árbol que dice otra cosa pero te pregunta:
¿Lo recuerdas?.
Bitácora de Caminos Singulares
lunes, 8 de junio de 2009
En Singular X
Por cada rostro hay un poema y no hay poema que no olvide un rostro anterior
Por cuantos senderos paseaste con la sonrisa eterna
Por cuantos nombres paseaste con la esperanza
Por cuantas guerras anduviste agitando la mentira
Por cuantos Dioses te hiciste nombrar
Por cuantos siglos te hiciste lastimar
Por cuantos diluvios disimulaste la tristeza de la gente
Por cuantas lagrimas te hiciste matar
Por cuantos silencios hablaste
Por cuantas casas te ausentaste
Por cuantos lugares fuiste perdiendo credibilidad
Por cuantas mentiras paseaste tu debilidad
Por cuantos libros pasó tu nombre
Por cuantas memorias habitaste sin preguntar
Por cuantos olvidos tuviste que marchar
Por cuantos motivos se te tuvo que explicar
Por cuanta gente pasaste a ser la razón
Por cuanta razón pasaste a ser el motivo
A dónde estas ahora
A dónde habitas en silencio
A dónde diriges tus fracasos
A quién le das motivos
A quién le escribes tus mentiras
A dónde corres en peligro
A dónde buscas la salida
A dónde olvidas tus miradas
A quién dejas de mirar
A quién llamas por su nombre
Todo esta en su lugar
Todo pasa a esperar
Todo, inadvertido, parece inmóvil
Todo se mide en tiempo
Todo esta en lo que fue
Todo alcanzó en su justa medida
Toda sincronía es corrompida por
Otra sincronía.
Otro rostro se asoma
Otra mañana ilumina el sol
Otro mar endurece sus arenas
Otra vez tu muerte, pero
Otros ojos brillan detrás del olvido
Otro olvido se esta engendrando
Otra forma hay en la sobra
Otra ceguera guía en paz
Otra oportunidad de no claudicar.
Por cuantos senderos paseaste con la sonrisa eterna
Por cuantos nombres paseaste con la esperanza
Por cuantas guerras anduviste agitando la mentira
Por cuantos Dioses te hiciste nombrar
Por cuantos siglos te hiciste lastimar
Por cuantos diluvios disimulaste la tristeza de la gente
Por cuantas lagrimas te hiciste matar
Por cuantos silencios hablaste
Por cuantas casas te ausentaste
Por cuantos lugares fuiste perdiendo credibilidad
Por cuantas mentiras paseaste tu debilidad
Por cuantos libros pasó tu nombre
Por cuantas memorias habitaste sin preguntar
Por cuantos olvidos tuviste que marchar
Por cuantos motivos se te tuvo que explicar
Por cuanta gente pasaste a ser la razón
Por cuanta razón pasaste a ser el motivo
A dónde estas ahora
A dónde habitas en silencio
A dónde diriges tus fracasos
A quién le das motivos
A quién le escribes tus mentiras
A dónde corres en peligro
A dónde buscas la salida
A dónde olvidas tus miradas
A quién dejas de mirar
A quién llamas por su nombre
Todo esta en su lugar
Todo pasa a esperar
Todo, inadvertido, parece inmóvil
Todo se mide en tiempo
Todo esta en lo que fue
Todo alcanzó en su justa medida
Toda sincronía es corrompida por
Otra sincronía.
Otro rostro se asoma
Otra mañana ilumina el sol
Otro mar endurece sus arenas
Otra vez tu muerte, pero
Otros ojos brillan detrás del olvido
Otro olvido se esta engendrando
Otra forma hay en la sobra
Otra ceguera guía en paz
Otra oportunidad de no claudicar.
Caminos Singulares
domingo, 17 de mayo de 2009
Tanto tiempo (sin amor)
Reconstruir los lazos sociales, ¿es un deseo imposible? Pregunto, ¿realmente es un deseo? De quien fue la maravillosa idea, quien nos perturbó y nos dijo que el compromiso es solo (por ejemplo) el de los contratos?
¿Porque no logramos entender que somos una sociedad? Hacemos algo para que esto se modifique o esperamos que algún gobierno lo haga por nosotros, ¿eso es realmente lo que nos debemos preguntar? ¿Realmente se puede creer que las conductas se configuran en nosotros a través de la ley?
Podríamos empezar a pensar seriamente en incluirnos en la sociedad, hay veces que me pregunto quienes son los que están afuera. ¿Porque buscamos distinguirnos, porque no nos creemos iguales? ¿Podrá algún día ser la sociedad nuestra gran casa? Basta de preguntas. Si, basta.
Después de todo siempre es mejor que nos robemos nosotros, personas educadas, a que lo haga uno sin educación, sin trabajo, sin vida. Ahí si; ahí gritamos a donde esta el estado, Políticos de mierda!!!. El único estado que exigimos que exista en esos lugares, donde no hay agua potable, luz, gas, y todas nuestras comodidades necesarias, es la policía.
Es asombroso con cuanta admiración miramos a las grandes sociedades, si tienen pobres, son educados. Aquí decimos, con cierto tono obvio, que no hay pobres con humildad y por supuesto pasarían a representar cada desgracia de Argentina.
Los más sofisticados en términos de derecho repiten con entusiasmo, que otros países están avanzados en términos de inmigración, que ellos utilizan esa gente para limpiar sus calles, juntar sus cultivos, hacer sus mandados. ¡Que personas tan inteligentes estos abogados! Políticas inteligentes si las hay, remplazamos a nuestros indigentes por otros y con eso se supone que se acabaría con la indigencia argentina. Por otro lado, tenemos a la clase trabajadora, que a los gritos anda diciendo que los bolsones y planes solo aumentan con la vagancia de esa gente (ergo, son los culpables de cada presidente que nos tocó). Pero, resulta que esta clase trabajadora da trabajos en negro, mantiene su empresa con personal en negro y si puede evade uno que otro impuestito. ¿Tiene un porque? Claro, el discurso es muy conocido. Sabido es que hay empresas (grandes, muy grandes y no tan grandes) que gozan de un privilegio único y que nunca se les ejerce control alguno. Concluyamos, el gobierno les da planes de trabajo a las personas indigentes (asi nos encanta llamarlas) como les da privilegios a ciertas empresas, y ahí, nos sentimos violados, pero nos quejamos de los planes de trabajo. No sería tan elegante seguir con toda esta subjetividad.
Tanto tiempo sin amor, soy argentino para las cosas buenas. No me llamen por mi nombre, soy argentino.
“No pienses tanto, no sufras, no hay porque estar triste”. La gente que te quiere o que al menos fabula con conocerte, insiste en que colectivamente practiquemos el arte de no pensar y/o al mismo tiempo, pero según la ocasión, llegan a sugerir que no se viva en una burbuja. Que nobles, iluminados de otra época, que en términos históricos no esta nada lejos de la nuestra.
Tanto tiempo sin amor, nos olvidamos de querer. Si, ya se, nunca hay mala intención. Es lógico que suceda esto, tanto no pensar, tanto no querer saber, hace que cuando ayudemos, en realidad molestemos.
El que invita a pensar, reflexionar, dudar, pasa de dar el discurso bonito, que todas las personas necesitan escuchar al menos una vez al año, a convertirse en un demonio con el solo hecho de repetir la invitación varias veces. Es terrible el miedo a pensar, lo curioso es que las personas que no “piensan” necesitan explicaciones para todas las cosas y muchas veces ellos suelen darlas. Solo creen si se les explica y aquí quizás este tocando otro tema, pero la cuestión es que “La pregunta” que se me formula automáticamente es casi retórica, para que se les da explicaciones a las personas que no quieren pensar? Encima, un poco mas tarde hay que escuchar: “para mi es blanco o negro”. Geniales.
No se me ocurre otra explicación de la genialidad argentina. La historia es…pero para el argentino la historia fue. Ok, blanco o negro. Como si fuese que en la vida diaria nuestro estado de animo no cambiase el curso del día !!.
Listo, listo, ya me lo explique! Esto de los estados de ánimo no aparece en los libros ni en lo diarios.
Siempre me dieron escalofríos cuando se congela la historia por partes, lo mismo me pasa cuando se congela el presente “sectorialmente” y no porque no este de acuerdo con los análisis, que muchas veces (entiendo) es necesario la fragmentación para poder estudiar el problema y/o explicarlo, sino mas bien porque me da la sensación que los resultados quedan congelados, sin vida, y personalmente pienso que el estudio debe estar en continuo movimiento.
Ahora de grande me di cuenta porqué esa sensación cada vez que entraba a un museo. En los museos, la historia no tiene amor. Las cosas no están en su lugar, hay silencio y es del tipo mudo. Empecé a compararlos con vidrieras comerciales, con gran estilo y cierta intención, pero nada más. Cosa distinta es esa casa que ahora es un museo, donde las pertenencias están en el lugar donde solían dejarlas, la cocina sigue siendo una cocina y no una mera interpretación, las paredes, el piso, todo tiene cierta vida, hay silencio, pero del que nunca calla. Viajemos, respiremos ese aire que rodea esas inmensas ciudades calladas “por el tiempo y algo más”, visitemos casas donde habitaron grandes personajes de nuestra historia. Creo que la principal ventaja es que las cosas que encontramos no están tan fuera de contexto, a este movimiento (en parte) es al que me refiero. Sugiero no quedarnos solo con lugares que albergan pisos bien lustrados y cartelitos de “no tocar”.
Triste o no, (lo que implique en cada momento) suelo concluir que el mundo es demasiado pequeño para entender a una persona y demasiado grande para olvidarla, y aquí, probablemente pueda definir a la realidad igual a la palabra poética. Considero que es siempre simbólica y fundante, no persigue la precisión ni la objetividad, sino el hallazgo y perpetuación de mundos posibles. Y digo que la realidad es simbólica porque trasciende el significado de la descripción de un libro, de un analista, de quien escribe, etc, hacia un significado dado por la cultura, el cotexto y contexto, y entonces y en todo caso, podría decir que la realidad es chica, simbólica y hasta poética, no solo por lo que connota sino también, por lo que denota.
Ojala algún día la mayor diferencia entre las personas esté dada por los gustos, en esa diversidad que hace la diferencia al mismo tiempo que la reconoce. La sociedad, nuestra gran casa, nuestro estado, nuestro país, nuestro mundo; y nosotros como habitantes, debemos mantenerlo, al menos, como habitable. No puedo dejar de agregar algo que aprendí de una de las personas mas hermosas que me dejó la historia: “que criemos niños, jóvenes, que no puedan crear, construir, es una barbaridad”.
Tanto tiempo sin amor, Mafalda sigue siendo extraordinaria. Ah y el barril del crudo sigue rompiendo récords.
viernes, 8 de mayo de 2009
7
Los gestos absurdos,
los discursos absurdos,
los que deforman el rostro en el espejo
o el espejo ante el rostro,
no resuelve el mundo,
pero a veces consuelan
del sinsabor nauseoso
de este gran sinsentido.
Los gestos absurdos,
los discursos absurdos,
son justamente el sentido
allí donde no existe.
Una mueca en el espejo,
una torsion en el lenguaje
o un rictus en el fondo de dios o del hombre
endereza por lo menos un tallo
que sostiene a menudo una flor
de la cual el sol no se acuerda.
los discursos absurdos,
los que deforman el rostro en el espejo
o el espejo ante el rostro,
no resuelve el mundo,
pero a veces consuelan
del sinsabor nauseoso
de este gran sinsentido.
Los gestos absurdos,
los discursos absurdos,
son justamente el sentido
allí donde no existe.
Una mueca en el espejo,
una torsion en el lenguaje
o un rictus en el fondo de dios o del hombre
endereza por lo menos un tallo
que sostiene a menudo una flor
de la cual el sol no se acuerda.
Roberto Juarroz
Poesia Vertical
1987
domingo, 5 de abril de 2009
Encunetro Fugaz
Dicen que la muerte es una seducción irresistible,
dicen que verdaderamente se abandona todo por ella,
dicen, tal vez por eso, que es el amor de la vida.
Sostengo que en vida morimos muchas veces, por eso digo que es un encuentro fugaz y no un encuentro espontáneo. Cuántas veces morimos y a qué precio…lo menciono como algo indignante, pero también lo digo como algo muy loable, porque estar dispuesto a morir en vida puede estar muy lejos de ser un tonto. ¿El silencio muere? El silencio para el derecho no significa nada, sin embargo es una bulla muy difícil de callar y tanto o más difícil ocultar.
Si la vida es objeto de algo, la muerte igual lo es. Una siempre se pierde en la otra. Hay de quienes siempre se recordara la muerte y hay quienes siempre serán recordados por su vida donde la muerte solo será un detalle efímero.
Ver una sombra que se besa con otra, ver fotos, hablar de los viajes, sentir el latido del corazón cada vez que a tu amigo le tiembla algún pensamiento, ¿en que tiempo se escribe? El tiempo mata a los verbos, si, pero ¿a dónde mueren? ¿Quién entierra y quién es el celoso guardián de su tumba?
Sobre este mismo papel cayeron lágrimas y lo mancharon para siempre; la lagrima o la mancha en el papel, me parece una pregunta valida para saber quién es la muerte y quién es la vida.
Bitácora de Caminos Singulares
*La imagen es atemporal al texto, solo fui algo oportunista.
sábado, 4 de abril de 2009
Singular IX
Hay un intento desesperado por explicar algo que no tiene un principio claro ni un fin concreto. Hay palabras que comienzan para no terminar, hay cosas que suceden para perdurar como esos fracasos que duran toda la eternidad.
Hoy comienza lo que dejamos para empezar, hoy esta pena tan muerta de odio vale más que ayer, hoy esta pena tan vacía de tristeza deja las ganas de llover. No vale el intento de escuchar, no sirve saber si sabes, no alegra no verte más, no entristece tú mala compañía, aprendí a ver fantasmas a mi lado cuando recorro por algún álbum de viejas fotografías.
No tengo otra llave que no sea la del pasado, no tengo otra puerta que la de esta tibia luz del día, no tengo más cerraduras que la de algunos olvidos. Ahora que el viento sopla otras verdades, ahora que no hay mas dolor en el juego ni mas fuegos que acaben en cenizas, ahora que se que antes fue peor, ahora que voy a devolver el pañuelo a una tienda que me vendió alegría y ahora que puedo ver la nota que deje en el diario de la mañana donde me alertaba que no olvide el lugar donde se encuentra el espejo que me refleja en compañía y que solo, pregunte como llegar.
A dónde empieza el amor,
en mis manos,
en tus gestos?
A dónde termina un beso,
En tú espejo,
en el mío?
Cómo comienza el olvido,
con tú mirada, con la mía,
Con tú huida en mí silencio
Con tú adiós sin mentiras?
A dónde termina el amor,
En tú casa,
En la mía?
En esa esquina donde comienza el recuerdo..
Hoy comienza lo que dejamos para empezar, hoy esta pena tan muerta de odio vale más que ayer, hoy esta pena tan vacía de tristeza deja las ganas de llover. No vale el intento de escuchar, no sirve saber si sabes, no alegra no verte más, no entristece tú mala compañía, aprendí a ver fantasmas a mi lado cuando recorro por algún álbum de viejas fotografías.
No tengo otra llave que no sea la del pasado, no tengo otra puerta que la de esta tibia luz del día, no tengo más cerraduras que la de algunos olvidos. Ahora que el viento sopla otras verdades, ahora que no hay mas dolor en el juego ni mas fuegos que acaben en cenizas, ahora que se que antes fue peor, ahora que voy a devolver el pañuelo a una tienda que me vendió alegría y ahora que puedo ver la nota que deje en el diario de la mañana donde me alertaba que no olvide el lugar donde se encuentra el espejo que me refleja en compañía y que solo, pregunte como llegar.
A dónde empieza el amor,
en mis manos,
en tus gestos?
A dónde termina un beso,
En tú espejo,
en el mío?
Cómo comienza el olvido,
con tú mirada, con la mía,
Con tú huida en mí silencio
Con tú adiós sin mentiras?
A dónde termina el amor,
En tú casa,
En la mía?
En esa esquina donde comienza el recuerdo..
Singular VIII
En esta parte de argentina hay una hora más, llueve. Con las últimas luces del sol, llueve. Todo se moja, se respira aire limpio, el viento despierta viejos sueños y duerme otros. La gente se ensucia y presta más atención a las veredas olvidadas.
El agua tibia cae en el mate. La yerba esta lavada, flotan los vestigios que antes dieron otro sabor. No voy a cambiarla, es parte del ritual.
El olor a lluvia que a dejado de caer esta en perfecta sincronía con el sin sabor del mate. La gente ya esta mas tranquila, el interés por las veredas empieza a decaer. Todos salen de sus lugares a ver que ha dejado este chaparrón.
Se produce el milagro, no cae mas agua del termo - no quería mas mate- la calle ya es igual a lo que era antes de llover.
Se apagó el humo de un cigarro en la espera de que deje de escribir. Recuerdo, escucho o pienso – no soy tan sagaz (como el poderoso) ni tan cobarde, como para saber (y olvidarme) que lo que estoy haciendo lo hice, entonces digamos que digo lo que escuché – uno de los mejores sin sabores de la vida es el noviazgo a distancia, pocos entienden lo que se siente antes de viajar.
Amores que vienen y van, amores que vienen y vas, amores. Fantasmas, silencios y una bulla que me perturba en la cabeza… ¡la puta madre! la ropa esta en el tender, olvidada y mojada otra vez.
El agua tibia cae en el mate. La yerba esta lavada, flotan los vestigios que antes dieron otro sabor. No voy a cambiarla, es parte del ritual.
El olor a lluvia que a dejado de caer esta en perfecta sincronía con el sin sabor del mate. La gente ya esta mas tranquila, el interés por las veredas empieza a decaer. Todos salen de sus lugares a ver que ha dejado este chaparrón.
Se produce el milagro, no cae mas agua del termo - no quería mas mate- la calle ya es igual a lo que era antes de llover.
Se apagó el humo de un cigarro en la espera de que deje de escribir. Recuerdo, escucho o pienso – no soy tan sagaz (como el poderoso) ni tan cobarde, como para saber (y olvidarme) que lo que estoy haciendo lo hice, entonces digamos que digo lo que escuché – uno de los mejores sin sabores de la vida es el noviazgo a distancia, pocos entienden lo que se siente antes de viajar.
Amores que vienen y van, amores que vienen y vas, amores. Fantasmas, silencios y una bulla que me perturba en la cabeza… ¡la puta madre! la ropa esta en el tender, olvidada y mojada otra vez.
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